Barcelona: 17,2,15.

Esta ciudad me agota.
Por la mañana se convierte en el cementerio más ruidoso del mundo,
dudo de la existencia de cada persona con la que me pueda cruzar:
es imposible que alguien sobreviva a este infierno gris.
Y me derrumbo ante las palomas.
Ellas son los únicos héroes que deberían ser recordados,
con sus patitas desfiguradas por haberse apoyado cuando eran polluelos
en algún alfeizar con cínicos alambres.
Y luego las veo huir a ras de suelo de las motocicletas en esas calles semi-peatonales
(esa palabra se la debió inventar el diablo)
y las veo descansar sobre un hilo de la iluminación nocturna,
mirando a cada persona bajo sus alas, contemplándolas y discerniendo entre el bien y el mal.
Y luego esta esa gente que dice que son las ratas del cielo...
cada vez que lo oigo adoraría atizarles en la cara.
Esta ciudad me agota
y veo como engulle día tras día a cada alma agotada para poder sobrevivir ella misma a sus propios habitantes.
Como aquel día que vi como podaban los árboles de la única calle donde todavía quedaba un centímetro de tierra
y iban dejando soez y groseros los operarios cada una de las ramas en el cubo de la basura
y ellas intentaban salir, llorando, aquejadumbrosas y raquíticas de su primera tumba.
Esta ciudad quiere matar todo lo humano del alma hasta hacerla hierro,
hasta depurarla,
hasta olvidar el olor de los lirios
o olvidar el color del mar.
Esta ciudad esta repleta de estúpidos héroes
que con su resignación solo quieren dejarles el futuro de que ellos se privan a sus hijos.
Y yo tan solo puedo imaginarme una futura generación de almas semi-consumidas por el humo de los tubos de escape y asaetadas por las ramas muertas
odiando a sus padres por haberse privado de la vida, por no enseñarles a vivir, tan solo a trabajar,
tan solo enseñándoles a dejar un futuro a sus hijos.
Esta ciudad me agota y los héroes escriben histéricos su final de fuego.