Bitácora del Capitán

Son las 12 y San Pedro no vuelve,
las olas azotan como palmadas en bongos.

Los rayos del faro han cruzado colores
de la intermitencia al ocaso.

Desde lo alto no se distinguen banderas,
ni los besos náufragos de los marineros,
solo la herrumbre que cubre los párpados
del esfuerzo rutinario del fulgor.

Arrojaremos flores tras la medianoche
en la boca negra de las aguas frías
despidiendo a quienes se aventuraron
fuera del perímetro que dicta la conducta.