Callejero60
Sé agua ... o nada.
Un estruendo, clamor, un fogonazo,
sólo noche, no es luz de amanecer,
es la muerte lanzando su zarpazo
y los cuerpos tendidos por doquier.
Son los dioses y alfombras voladoras
los que riegan semillas de poder,
Aladinos en lámparas lustrosas,
apostando sin nada que perder.
Tras sus pasos, escombros, humo, fuego,
desconcierto, la calle por confín,
un chiquillo en los brazos de un abuelo
y la sangre anunciando que es el fin.
Caos, derrumbe, el grito lastimero
de alborada que nunca ha de llegar;
el silencio con ese olor a muerto
que se calla quien no tiene que hablar.
Los sepulcros, boquetes, tierra fría,
la conciencia seguro callará,
gime un perro sintiendo la agonía,
junto al dueño que no despertará.
Podredumbres mentales de otros pueblos
ignorantes del dorso del disfraz,
si la paz se cimenta sobre muertos:
solo muertos sabrán lo que es la paz.
~.~
Última edición:
