Como una gota de tinta cbina marca un lírico planisferio la quimera de tardos vuelos.
El cielo está cubierto de palabras,la noche,las rosas,las mismas palabras,
la mente es como una mariposa que se posa sobre la rosa que se fija sobre la página;
Escribiendo cosas que solo yo entiendo fugazes corazones de vocales hay metáfora en estás letras que te definen,
ni un poema por más fiel que sea puede atrapar tus labios de seda que he despintado cientos de veces que los he sellado con besos tibios que tú encontraste por ahí perdidos en el rincón del negro olvido del papiro,
¿porqué solo mentimos despiertos?
no escribiré más en las paredes,en la luna,escribiré en tu boca con asaz premura hermosos enjambres de arte harán continentes,guerras y humo.
El cielo está cubierto de palabras,la noche,las rosas,las mismas palabras,
la mente es como una mariposa que se posa sobre la rosa que se fija sobre la página;
Escribiendo cosas que solo yo entiendo fugazes corazones de vocales hay metáfora en estás letras que te definen,
ni un poema por más fiel que sea puede atrapar tus labios de seda que he despintado cientos de veces que los he sellado con besos tibios que tú encontraste por ahí perdidos en el rincón del negro olvido del papiro,
¿porqué solo mentimos despiertos?
no escribiré más en las paredes,en la luna,escribiré en tu boca con asaz premura hermosos enjambres de arte harán continentes,guerras y humo.
