Breve anatomía.

Da clic en los parpados de Bill Gate
y me vuelve a ver arrastrando el diván
rodeado de mi acrópolis sumida en exilios…
ella cambia la foto 3 veces al mes
y por cierto
en la ultima su sonrisa estaba en cuarto menguante…
y es ahí donde afloran sus titanes
donde el collage se hace legible
donde la razón respira con puntos suspensivos
donde algún “tal vez” me salva…

además tiene nariz, ojos, pelos, alas… etc, etc.

Su niña tropezó una tarde con un silencio
y desde entonces decidió no rescatarse…
a punta de imaginación excavó una trinchera
guardo el arco iris, la amiga, su vacuna contra ruidos…
y lo que aun no entiendo
es el punto en que aprendió la tristeza.
Tiene un perro boludo
una madre heroína
una hermana adicta a la clorofila
un Principito que regresa en taxi a su asteroide cada tarde.
Cohelo le da coriza
Intoxicados taquicardia
y sufre de una parafilia ortográfica que envidio…
se baña tarde los domingos (cuando lo hace, claro)
odia la televisión y es fan a las series americanas
practica lipocidio en el gimnasio
usa una nube de paraguas
y se enamora por aquello de los males comunes
y porque necesita un espectador
para estrenar el palette de “Kamasutra en el Louvre”…
pero al parecer el tipo mantiene su pene en Fa sostenido
y lo mas clásico que ha rosado su oreja
es un pedo de Beethoven.


II.

Juega al insomnio
y escribe anestesiada desde su escafandra de tristezas
teme…
tiene miedo de descubrirse viva demasiado tarde
de saberse marioneta sin guión
de llegar a “ser” ese posible que nadie espera de ella…
de no poder morirse 4 veces al día
de que su sudor remiende las frustraciones de otro
de que la libertad también sea una cruz sin paraísos
de que la tristeza se le extinga
y no quede nada sobre que escribir…
nada para justificarse
nada para mentirse y sobrevivir otra hora
nada
nada…

y yo solo le regalo dinamita existencial
coronas de espinas entalladas a sus neuronas
un poco de polen
para que su asma la aborte sin mascaras…
el himno de Sísifo
mi pasaporte de destierro
la cicuta a la que aspiro…
le explico que no puedo salir porque peco de Icaro
que la filosofía es mi placenta,
que me he cagado tanto en este mundo
que le ha terminado gustando mis nalgas…
que es ayuda la mano que se tiende sin fanfarrias
que seremos objetos hasta no ser el infierno del otro
que un miedo que se reconoce es el primer síntoma de libertad
que todo esta dicho para el homo que cree pensar…
y seguiremos divididos en:
-los que comen la mierda que pueden
-los que se matan sudando
para lograr algo de variedad en esa mierda
-y los que comen en platos de oro
la mierda que sudan otros…
para que no se nos desnutra la “humanidad”.

Son la 1 am de cualquier noche
y quedamos rodeados de escombros…
la enciclopedia remoja sus nalgas en agua tibia
5 constituciones degolladas
fronteras que terminan en cuidados intensivos
dioses en paro laboral…
ha sido el leve saldo de esta jornada.

Ahora yo cierro los ojos
y descanso por ella,
ella juega al insomnio
y sueña por mi.

y por favor
nunca le digan que el Principito se suicido
y que de los dos
yo…
soy el mas triste.



… a una de las pocas personas que se arriesga a entenderme.

 

..." que un miedo que se reconoce es el primer síntoma de libertad " ...

Esta frase es digna de la celebridad , se debiera enmarcar , analizar y experimentar. Aunque toda la prosa en general me ha parecido sumamente interesante y la he leído despacio pero estoy en un estado de somnolencia que es necesario regresar a releerte. Eres muy inteligente , incluso tu manera de escribir la encuentro algo familiar .
Recibe aplausos a esta puesta que merece más de un comentario .
un abrazo