Brisa de primavera

Cariño tu sonrisa paraliza el tiempo,
bella criatura cuyos diamantes brillan,
eres divina como la rosa del viento,
la mirada de tus pupilas titilan,
y viajan suave como la brisa de tu aliento.

Cielo y tierra existen por alguien tan divino,
mar y viento rosan la belleza de tu cuerpo,
quisiera ser tu sol en la mañana,
para iluminarte mientras te bañas,
ser un rayo de luz que entre en tu ventana.

Dos pétalos de la flor de primavera
atrevidas se despegaron con la brisa,
rosando su perfume, regalándoselas al viento,
y el viento que llevo consigo su aroma
impregnándolo de susurros.

La rosa del viento le decían
esperando cada ciclo para encontrarse con su viento,
mientras este viaja por el cielo,
regresa siempre a esa flor a regalarle
sus susurros que a ella la enamoran
esos son sus dulces versos.

Cuando vino el invierno, la rosa saco sus espinas rojas,
y el bravío viento arraso su anhelo,
mas no murió, mas no lloro,
la brisa de primavera era su consuelo.

Y cuando la plaga vino y comió sus hojas
renació como flor gloriosa al dejar caer sus hojas,
llego otoño y sus pétalos secos se fueron con su viento,
pero seguía esperando a la brisa de primavera.
Y cuando el cielo lloro y baño su cuerpo,
el roció de invierno cautivo a la oruga,
posándose sobre sus pétalos,
mientras la rosa lo miraba con ternura.

Murió la oruga y la alegre mariposa surco el cielo,
aventurera dejo a la rosa en espera del viento,
y una vez mas se acercaba invierno,
la rosa esperaba de nuevo el aliento
que la brisa de primavera le daba a sus pétalos.

La crueldad del tiempo se esfumaron las primaveras
y la rosa del viento se hacia mas vieja,
perdió su color rojizo intenso
y se deshojaba al pasar el viento de cada estación
esperaba a la cálida brisa de nuevo,
pero el cielo grito, y el destino se propago
ese era su ultimo invierno,
cuando grito el silencio y el silencio para gritar
tubo que pagar un precio,
y se escucho la voz del miedo…
un disparo de silencio.

La rosa murió, y la brisa de primavera no la encontró,
volvía tras cada transición del tiempo,
se movía entre las demás flores,
pero sus aromas no le atraían,
y el viento bravío las azotaba,
pero ya no estaba la rosa del viento.
Yo se que murió de amor
cuando el cruel tiempo
le dicto su destino incierto.​

 

lo último que esperamos de la lluvia es su mejor semblante un arcoíris, saludos

 

Hermosa primavera llena de felicidad tus días.
Bello poema, me gustó!

Abrazos.

 

gracias.... pues asi suelen ser las primaveras