Buenas personas.

Ese lloro que al cristal localiza,
lo retiene como un mar reflejado, hostil que devuelve sin piedad el transcurso del tiempo.,
envuelve en gajos mi
arquitectura.
Gajos exprimidos, desgastados.
Mi piel solo forma la humanoide figura. Que no permite la cabalgata de la entropía, como un jubón
que con forma animal
lastra la mirada a los desacuerdos de la intención.
madurando cosechas de buenas personas.


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