La Corporación
Poeta veterano
Es difícil añadir algo más a todo lo se ha dicho sobre este escritor, considerado la referencia casi absoluta del realismo sucio en la poesía. No quiero repetir lo mismo. Sus versos hablan por sí solos. Pero hay preguntas que me hago cuando leo sus poemas:
Por qué despierta tanta admiración?
Cómo llegó a tener esa visión de la vida y plasmarla con un estilo que ha creado tantos imitadores?
Intentando responder a la primera pregunta, llego a la conclusión de que con Bukowski se identifican los rebeldes y los desencantados. Tribus diferentes pero muy numerosas que descubrieron una literatura que hablaba de lo cotidiano, de cómo se resolvía en úlcera un estómago maltratado, en mierda su alma y se expresaba con un lenguaje comprensible, sarcástico, humorístico.
Desencantados de las promesas de felicidad, continuamente reiteradas por los medios de comunicación, de los discursos desde los púlpitos, de la política. Desencantados de comprobar que todo se reduce a llegar antes a no se sabe qué sitio y ver que siempre hay alguien antes que tú, que no sabes de dónde ha salido y que se lleva la bolsa con una sonrisa despiadada. Rebeldes a cualquier atadura: religiosa o social. Rebeldes frente a la vida que nos ha tocado vivir y no la aceptamos.
Y es que somos muchos y pocas veces hemos tenido la oportunidad de leer a alguien que haya hablado tan claro, con palabras comprensibles, de las frustraciones, de los complejos, de la angustia. Oír eso fue una gran liberación. Y empezamos a leer a Bukowski.
También fue, es, una válvula de escape para el lector que se siente cansado de tanta “élite” que embarra el firmamento literario con claves que ni ellos mismo logran entender . Bukowski se identifica con el perdedor y además con ese tono humorístico, y me atrevería a decir tierno, que hace que duela menos sentirse masa en desgracia, carne podrida. Siempre quiso que gane la carrera el caballo cojo ( apostaba en las carreras por el caballo con menos posibilidades) y cojos somos muchos y queremos que hablen de nosotros. Bukowski tuvo tanto éxito porque ofreció un producto que mucha gente esperaba y lo ofreció en el momento justo.
Y el azar quiso que fuera él, contestándome a la segunda pregunta, porque se dieron al tiempo varias circunstancias, en su persona, que propiciaron esa escritura: una gran inteligencia, gracias a ella pudo sublimar su dolor y la vergüenza, y una tradición literaria que presupuestaba el expresionismo e intentaba rebelarse contra un formalismo castrante, incluidas corrientes como el simbolismo, el surrealismo y la literatura beat.
Superar la violencia lo llevó a perseverar en la escritura; superar la vergüenza lo llevó a magnificar impulsos vitales como su sexualidad. La potencia sexual reprimida dio paso a la frustración y determinó su concepto del amor, fundamental en toda su poesía.
En la escritura encontró la válvula de escape al sufrimiento causado por una infancia de golpes y acentuó su agudeza visual para ver el mundo que le rodeaba con ironía y humor. Parecía no apegarse a nada que no fuera su máquina de escribir a la que le dedicó sus mejores momentos.
Nunca creyó en el mundo que le rodeaba y buscaba aislarse continuamente: beber y escribir.
Un mediocre que hacía gracia. Un feo que no paró de follar pero tarde, como él decía, demasiado tarde para todo.
Bukowski es Chinaski por feo, por listo, porque le pegaron y porque leyó mucho.
Se llamaba Heinrich Karl Bukowski nació en Alemania (Andernach 16 de agosto de 1920) y murió de leucemia en Los Ángeles, el 9 de Marzo de 1994. Un escritor estadounidense prolífico, símbolo del realismo sucio.
elPerro
Alguno de sus poemas:
pájaro azul
mi colega
tú
todo
conocí a un genio
arrinconado
a solas con todo el mundo
poema de amor a una chica que hacía striptease
Almas de Animales Muertos
pájaro azul
hay un pájaro azul en mi corazón que
quiere salir
pero soy duro con él,
le digo quédate ahí dentro, no voy
a permitir que nadie
te vea.
hay un pájaro azul en mi corazón que
quiere salir
pero yo le echo whisky encima y me trago
el humo de los cigarrillos,
y las putas y los camareros
y los dependientes de ultramarinos
nunca se dan cuenta
de que está ahí dentro.
hay un pájaro azul en mi corazón que
quiere salir
pero soy duro con él,
le digo quédate ahí abajo, ¿es que quieres
hacerme un lío?
¿es que quieres joder
mis obras?
¿es que quieres que se hundan las ventas de mis libros
en Europa?
hay un pájaro azul en mi corazón
que quiere salir
pero soy demasiado listo, sólo le dejo salir
a veces por la noche
cuando todo el mundo duerme.
le digo ya sé que estás ahí,
no te pongas
triste.
luego lo vuelvo a introducir,
y él canta un poquito
ahí dentro, no le he dejado
morir del todo
y dormimos juntos
así
con nuestro
pacto secreto
y es tan tierno como
para hacer llorar
a un hombre, pero yo no
lloro,
¿lloras tú?
mi colega
para ser un chico de 21 años en Nueva Orleans yo no valía mucho
la pena: Tenía una pequeña habitación que olía a
meados y muerte
pero quería estar allí, y habían
dos adorables chicas al final del vestíbulo quienes
no paraban de golpear mi puerta y gritar. "Levántate !
Hay cosas buenas allá afuera !"
"Largaros," les decía, pero eso sólo las
estimulaba más, me dejaban notas bajo la puerta y
pegaban flores con cinta adhesiva al
pomo de la puerta
Yo estaba metido en vino barato y cerveza verde y
demencia...
Conocí al viejo tío de la habitación de
al lado, de algún modo yo me sentía viejo como
él; sus pies y tobillos estaban hinchados y no podía
atarse los zapatos.
Cada día sobre la una del mediodía salíamos a dar un paseo
juntos y era un paseo muy
lento: Cada paso era doloroso para
él.
Cuando nos acercábamos al bordillo, yo le ayudaba a
subir y bajar
agarrándole por el codo
y por la parte de atrás de su
cinturón, lo conseguíamos.
Me gustaba: nunca me cuestionó
sobre qué hacía o qué dejaba de
hacer.
El debería de haber sido mi padre, y lo que más me gustaba
era lo que decía una y
otra vez: "Nada vale la
pena."
Era un
sabio
aquellas chicas jóvenes deberían
de haberle dejado a él
las notas y las
flores.
tú
eres una bestia, me dijo ella
con tu blanca panza
y esos pies peludos.
nunca te cortas las uñas
y tienes manos regordetas
zarpas como de gato
tu narizota colorada y brillante
y los huevos más grandes
que he visto nunca.
arrojas esperma como una
ballena arroja agua por
el agujero de su espalda
bestia bestia bestia
me besa,
Qué quieres para el
desayuno?
Todo
" Los muertos no necesitan
aspirina o
tristeza
supongo.
pero quizás necesitan
lluvia.
zapatos no
pero un lugar donde
caminar.
cigarrillos no,
nos dicen,
pero un lugar donde
arder.
o nos dicen:
espacio y un lugar para
volar,
da
igual.
los muertos no me
necesitan.
ni los
vivos.
pero quizás los muertos se necesitan
unos a
otros.
en realidad, quizás necesitan
todo lo que nosotros
necesitamos
y
necesitamos tanto
si sólo supiéramos
qué
es.
probablemente
es
todo
y probablemente
todos nosotros moriremos
tratando de
conseguirlo
o moriremos
porque no
lo conseguimos.
espero que
cuando yo esté muerto
comprendais
que conseguí
tanto
como
pude. "
Conocí a un genio
" Hoy
conocí a un genio en el tren
como de seis años de edad;
se sentó a mi lado y,
mientras el tren
corría por la costa,
llegamos al océano.
el niño me miró y me dijo:
el mar no es nada bonito.
fue la primera vez
que me di cuenta
de ello. "
arrinconado
Bueno, ellos ya decían que llegaría
esto:
viejo
perdido
el talento, titubeando
con las palabras.
escucho pisadas sordas,
me vuelvo,
miro detrás de mi...
aún no, perro viejo.
demasiado pronto.
ahora
ellos están sentados hablando de
mí:
sí, le ha ocurrido, está
acabado...es una
pena.
nunca fue gran cosa,
¿verdad?
bueno...no, pero ahora
ahora
están celebrando mi defunción
en tabernas que yo ya no
frecuento
ahora
yo bebo solo
dentro de esta máquina
defectuosa.
mientras las sombras cobran
formas
peleo en lenta
retirada
ahora
la promesa que fui
mengua
mengua
ahora
enciendo otros cigarrillos
me sirvo otras
copas
ha sido una hermosa
pelea
y aún
lo es.
a solas con todo el mundo
La carne cubre el hueso
y dentro le ponen
un cerebro y
a veces un alma
y las mujeres arrojan
jarrones contra las paredes
y los hombres beben demasiado
y nadie encuentra al otro
pero siguen
buscando
de cama
en cama,
la carne cubre
el hueso y la
carne busca algo más carne.
no hay ninguna posibilidad:
estamos todos atrapados
por un destino
singular.
nadie encuentra jamás al otro.
los tugurios se llenan
los vertederos se llenan
los manicomios se llenan
las tumbas se llenan
nada más
se llena.
poema de amor a una chica que hacía striptease
hace 50 años yo miraba a las chicas
que se desnudaban y contoneaban
en el Burbank y en el Follies
y era muy deprimente
y muy dramático,
la luz iba cambiando del verde al
púrpura y al rosa
y la música era fuerte y
vibrante,
ahora estoy aquí sentado esta noche
fumando y
escuchando música
clásica
pero aún recuerdo algunos
nombres: Darlene, Candy, Jeanette
y Rosalie.
Rosalie era
la mejor, sabía cómo hacerlo
y nos revolvíamos en los asientos y
rugíamos
cuando Rosalie brindaba magia
a los solitarios
hace ya tanto tiempo.
y ahora, Rosalie,
estarás muy vieja o
muy quieta bajo
tierra,
yo soy aquel chico
con la cara llena de granos
que mentía sobre su edad
sólo para poder
verte.
eres buena, Rosalie
en 1935
suficientemente buena como para recordarte
ahora
que la luz es amarilla
y las noches son
lentas.
Almas de Animales Muertos
Después del rastro
doblando la esquina, estaba
una cantina
donde me sentaba y veía caer el sol
a través de la ventana,
una ventana que daba a un lote
lleno de hierbas altas y secas.
nunca me di una ducha con los muchachos
en la fábrica
después de trabajar
así que olía a sudor y
sangre
el olor a sudor disminuía después
de un rato
pero el olor-sangre empezaba a fulminar
y ganar fuerza.
fumé cigarrillos y tomé cerveza
hasta que me sentí lo suficientemente bien
como para subirme al autobús
con las almas de todos esos animales muertos
que viajaban conmigo
las cabezas volteaban discretamente
las mujeres se levantaron y se alejaron
de mí.
cuando me baje del camión
sólo tenía que bajar una cuadra
y subir una escalera para llegar
a mi cuarto donde prendería el radio
y encendería un cigarro
y que nadie se molestara conmigo.
Por qué despierta tanta admiración?
Cómo llegó a tener esa visión de la vida y plasmarla con un estilo que ha creado tantos imitadores?
Intentando responder a la primera pregunta, llego a la conclusión de que con Bukowski se identifican los rebeldes y los desencantados. Tribus diferentes pero muy numerosas que descubrieron una literatura que hablaba de lo cotidiano, de cómo se resolvía en úlcera un estómago maltratado, en mierda su alma y se expresaba con un lenguaje comprensible, sarcástico, humorístico.
Desencantados de las promesas de felicidad, continuamente reiteradas por los medios de comunicación, de los discursos desde los púlpitos, de la política. Desencantados de comprobar que todo se reduce a llegar antes a no se sabe qué sitio y ver que siempre hay alguien antes que tú, que no sabes de dónde ha salido y que se lleva la bolsa con una sonrisa despiadada. Rebeldes a cualquier atadura: religiosa o social. Rebeldes frente a la vida que nos ha tocado vivir y no la aceptamos.
Y es que somos muchos y pocas veces hemos tenido la oportunidad de leer a alguien que haya hablado tan claro, con palabras comprensibles, de las frustraciones, de los complejos, de la angustia. Oír eso fue una gran liberación. Y empezamos a leer a Bukowski.
También fue, es, una válvula de escape para el lector que se siente cansado de tanta “élite” que embarra el firmamento literario con claves que ni ellos mismo logran entender . Bukowski se identifica con el perdedor y además con ese tono humorístico, y me atrevería a decir tierno, que hace que duela menos sentirse masa en desgracia, carne podrida. Siempre quiso que gane la carrera el caballo cojo ( apostaba en las carreras por el caballo con menos posibilidades) y cojos somos muchos y queremos que hablen de nosotros. Bukowski tuvo tanto éxito porque ofreció un producto que mucha gente esperaba y lo ofreció en el momento justo.
Y el azar quiso que fuera él, contestándome a la segunda pregunta, porque se dieron al tiempo varias circunstancias, en su persona, que propiciaron esa escritura: una gran inteligencia, gracias a ella pudo sublimar su dolor y la vergüenza, y una tradición literaria que presupuestaba el expresionismo e intentaba rebelarse contra un formalismo castrante, incluidas corrientes como el simbolismo, el surrealismo y la literatura beat.
Superar la violencia lo llevó a perseverar en la escritura; superar la vergüenza lo llevó a magnificar impulsos vitales como su sexualidad. La potencia sexual reprimida dio paso a la frustración y determinó su concepto del amor, fundamental en toda su poesía.
En la escritura encontró la válvula de escape al sufrimiento causado por una infancia de golpes y acentuó su agudeza visual para ver el mundo que le rodeaba con ironía y humor. Parecía no apegarse a nada que no fuera su máquina de escribir a la que le dedicó sus mejores momentos.
Nunca creyó en el mundo que le rodeaba y buscaba aislarse continuamente: beber y escribir.
Un mediocre que hacía gracia. Un feo que no paró de follar pero tarde, como él decía, demasiado tarde para todo.
Bukowski es Chinaski por feo, por listo, porque le pegaron y porque leyó mucho.
Se llamaba Heinrich Karl Bukowski nació en Alemania (Andernach 16 de agosto de 1920) y murió de leucemia en Los Ángeles, el 9 de Marzo de 1994. Un escritor estadounidense prolífico, símbolo del realismo sucio.
elPerro
Alguno de sus poemas:
pájaro azul
mi colega
tú
todo
conocí a un genio
arrinconado
a solas con todo el mundo
poema de amor a una chica que hacía striptease
Almas de Animales Muertos
pájaro azul
hay un pájaro azul en mi corazón que
quiere salir
pero soy duro con él,
le digo quédate ahí dentro, no voy
a permitir que nadie
te vea.
hay un pájaro azul en mi corazón que
quiere salir
pero yo le echo whisky encima y me trago
el humo de los cigarrillos,
y las putas y los camareros
y los dependientes de ultramarinos
nunca se dan cuenta
de que está ahí dentro.
hay un pájaro azul en mi corazón que
quiere salir
pero soy duro con él,
le digo quédate ahí abajo, ¿es que quieres
hacerme un lío?
¿es que quieres joder
mis obras?
¿es que quieres que se hundan las ventas de mis libros
en Europa?
hay un pájaro azul en mi corazón
que quiere salir
pero soy demasiado listo, sólo le dejo salir
a veces por la noche
cuando todo el mundo duerme.
le digo ya sé que estás ahí,
no te pongas
triste.
luego lo vuelvo a introducir,
y él canta un poquito
ahí dentro, no le he dejado
morir del todo
y dormimos juntos
así
con nuestro
pacto secreto
y es tan tierno como
para hacer llorar
a un hombre, pero yo no
lloro,
¿lloras tú?
mi colega
para ser un chico de 21 años en Nueva Orleans yo no valía mucho
la pena: Tenía una pequeña habitación que olía a
meados y muerte
pero quería estar allí, y habían
dos adorables chicas al final del vestíbulo quienes
no paraban de golpear mi puerta y gritar. "Levántate !
Hay cosas buenas allá afuera !"
"Largaros," les decía, pero eso sólo las
estimulaba más, me dejaban notas bajo la puerta y
pegaban flores con cinta adhesiva al
pomo de la puerta
Yo estaba metido en vino barato y cerveza verde y
demencia...
Conocí al viejo tío de la habitación de
al lado, de algún modo yo me sentía viejo como
él; sus pies y tobillos estaban hinchados y no podía
atarse los zapatos.
Cada día sobre la una del mediodía salíamos a dar un paseo
juntos y era un paseo muy
lento: Cada paso era doloroso para
él.
Cuando nos acercábamos al bordillo, yo le ayudaba a
subir y bajar
agarrándole por el codo
y por la parte de atrás de su
cinturón, lo conseguíamos.
Me gustaba: nunca me cuestionó
sobre qué hacía o qué dejaba de
hacer.
El debería de haber sido mi padre, y lo que más me gustaba
era lo que decía una y
otra vez: "Nada vale la
pena."
Era un
sabio
aquellas chicas jóvenes deberían
de haberle dejado a él
las notas y las
flores.
tú
eres una bestia, me dijo ella
con tu blanca panza
y esos pies peludos.
nunca te cortas las uñas
y tienes manos regordetas
zarpas como de gato
tu narizota colorada y brillante
y los huevos más grandes
que he visto nunca.
arrojas esperma como una
ballena arroja agua por
el agujero de su espalda
bestia bestia bestia
me besa,
Qué quieres para el
desayuno?
Todo
" Los muertos no necesitan
aspirina o
tristeza
supongo.
pero quizás necesitan
lluvia.
zapatos no
pero un lugar donde
caminar.
cigarrillos no,
nos dicen,
pero un lugar donde
arder.
o nos dicen:
espacio y un lugar para
volar,
da
igual.
los muertos no me
necesitan.
ni los
vivos.
pero quizás los muertos se necesitan
unos a
otros.
en realidad, quizás necesitan
todo lo que nosotros
necesitamos
y
necesitamos tanto
si sólo supiéramos
qué
es.
probablemente
es
todo
y probablemente
todos nosotros moriremos
tratando de
conseguirlo
o moriremos
porque no
lo conseguimos.
espero que
cuando yo esté muerto
comprendais
que conseguí
tanto
como
pude. "
Conocí a un genio
" Hoy
conocí a un genio en el tren
como de seis años de edad;
se sentó a mi lado y,
mientras el tren
corría por la costa,
llegamos al océano.
el niño me miró y me dijo:
el mar no es nada bonito.
fue la primera vez
que me di cuenta
de ello. "
arrinconado
Bueno, ellos ya decían que llegaría
esto:
viejo
perdido
el talento, titubeando
con las palabras.
escucho pisadas sordas,
me vuelvo,
miro detrás de mi...
aún no, perro viejo.
demasiado pronto.
ahora
ellos están sentados hablando de
mí:
sí, le ha ocurrido, está
acabado...es una
pena.
nunca fue gran cosa,
¿verdad?
bueno...no, pero ahora
ahora
están celebrando mi defunción
en tabernas que yo ya no
frecuento
ahora
yo bebo solo
dentro de esta máquina
defectuosa.
mientras las sombras cobran
formas
peleo en lenta
retirada
ahora
la promesa que fui
mengua
mengua
ahora
enciendo otros cigarrillos
me sirvo otras
copas
ha sido una hermosa
pelea
y aún
lo es.
a solas con todo el mundo
La carne cubre el hueso
y dentro le ponen
un cerebro y
a veces un alma
y las mujeres arrojan
jarrones contra las paredes
y los hombres beben demasiado
y nadie encuentra al otro
pero siguen
buscando
de cama
en cama,
la carne cubre
el hueso y la
carne busca algo más carne.
no hay ninguna posibilidad:
estamos todos atrapados
por un destino
singular.
nadie encuentra jamás al otro.
los tugurios se llenan
los vertederos se llenan
los manicomios se llenan
las tumbas se llenan
nada más
se llena.
poema de amor a una chica que hacía striptease
hace 50 años yo miraba a las chicas
que se desnudaban y contoneaban
en el Burbank y en el Follies
y era muy deprimente
y muy dramático,
la luz iba cambiando del verde al
púrpura y al rosa
y la música era fuerte y
vibrante,
ahora estoy aquí sentado esta noche
fumando y
escuchando música
clásica
pero aún recuerdo algunos
nombres: Darlene, Candy, Jeanette
y Rosalie.
Rosalie era
la mejor, sabía cómo hacerlo
y nos revolvíamos en los asientos y
rugíamos
cuando Rosalie brindaba magia
a los solitarios
hace ya tanto tiempo.
y ahora, Rosalie,
estarás muy vieja o
muy quieta bajo
tierra,
yo soy aquel chico
con la cara llena de granos
que mentía sobre su edad
sólo para poder
verte.
eres buena, Rosalie
en 1935
suficientemente buena como para recordarte
ahora
que la luz es amarilla
y las noches son
lentas.
Almas de Animales Muertos
Después del rastro
doblando la esquina, estaba
una cantina
donde me sentaba y veía caer el sol
a través de la ventana,
una ventana que daba a un lote
lleno de hierbas altas y secas.
nunca me di una ducha con los muchachos
en la fábrica
después de trabajar
así que olía a sudor y
sangre
el olor a sudor disminuía después
de un rato
pero el olor-sangre empezaba a fulminar
y ganar fuerza.
fumé cigarrillos y tomé cerveza
hasta que me sentí lo suficientemente bien
como para subirme al autobús
con las almas de todos esos animales muertos
que viajaban conmigo
las cabezas volteaban discretamente
las mujeres se levantaron y se alejaron
de mí.
cuando me baje del camión
sólo tenía que bajar una cuadra
y subir una escalera para llegar
a mi cuarto donde prendería el radio
y encendería un cigarro
y que nadie se molestara conmigo.
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