Bulimiarexia.

Cada gramo que no es tuyo lo arrojas al vacío,
fuerzas tus sentidos,
vagas por el lúgubre camino del destino,
desviándote por esa senda llamada suicidio,
pero sigues sin creer que la solución es el castigo,
que vivir no va contigo.

Sólo te sacia el vinagre en las heridas,
te gusta encerrarte en tu mente fría y sin salida,
esparces migas de alegría por las esquinas,
el único sabor reconocible es el de la peor fruta prohibida,
pero sigues sin creer que eres como esas muñecas bien vestidas
por dentro desoladas y vacías,
esa enferma vía signo de una existencia corrompida.
Porque hasta las rosas más bonitas, tienen espinas.

 

UMMM,interesante poema con implacable versasr,me ha gustado pasar,un abrazo