Café Extravagante Ville Valo.

Diana yacía muerta aquél día gris, la encontraron sola en el sofá, en su mesa ratona estaba la computadora encendida. Libros y dos tazas de café con una cuchara.
El hogar encendido y ella tapada con una manta.
Todo indicaba que había recibido visitas por las tazas, y luego ella se había recostado en el sofá para leer, el libro que sostenía en la mano les llamó la atención a los policías forenses porque decía "vivir después de la muerte".
Nada indicaba que fuera suicidio u homicidio, a simple vista parecía una muerte natural.
Pero la autopsia estableció una conclusión sorprendente. ..

 

El deseo nace en la piel insatisfecha que no he logrado redimir.
Pesa este amor que no termina de intoxicarme o desgraciarme.
Así estos días, así las noches;
me duele y sin embargo, vuelvo como un criminal a la escena de su ausencia...
Más alcohol para no perder detalle de esos días...
y para sentir que aún en este pozo de soledad la amo a rabiar...
Copas de olvido para todos! ¡Ausentes y presentes¡
salud por ellas... las musas bellas.

 

hahaha... no hay casorio sin velorio... al diablo, ya no opino. Y a todo esto, yo lo que menos hago es escribir mis temas...

 

el muerto al pozo(esposo)
y la viuda al gozo...

Yo me casé en este Valo hace mil tristezas...
y no estuvo tan mal.. fue mi cambio para bien... creo
pero me gusta el juego del bardo celta... y el juego de la seducción.

si ya no habrá boda... ni modos de llorar por eso...

hagmos poesía.

 

El bar está vacíó...
por eso el quejido de un coraz♀n roto retumba en la paredes
y en los pasillos de este gran salón
El extraño llama al cantinero...-Una copa envenenada por favor.
se la bebe mientras sus facciones se distorcionan,
no quiere olvidarla, mas bien quiere salirse de su cuerpo,
solo así logrará encontrarse con ella en otra dimensión.
y ni Dios, ni el diablo podrán ya nunca separarlos.

*porque sabemos que el amor nunca caduca.
por eso bebemos buscando la absolución.
El cielo y el infierno están llorando...ya nada queda,
solo este bendito alcohol que me abraza y me libera,
el amor hace una pausa y la vida nos invita a morir en ella...
mientras el eco de su silencio aun retiembla.

 

Yo pensaba lo mismo y te puedo decir que el tiempo todo lo cura, Gustavo.

A alguien que amé, ya ni me acuerdo de él en días!!

 

Pero yo no quiero que me cure... en mi limerencia y en mi obsesion la esperaré por quinientos siglos...

 

Bueno, te dejo con tu duelo. Que tengas linda noche.

 

duelo de qué -.. de qué quien se murió

 

gracias... salud bonita!!

 

el mismo loco...
escribiendo obscenidadedes... efectos del alcohol

 

se avecina tormenta...
el corazón se desgarra ante el vendaval emocional que lo azota...
y el bardo quiere remojar su alma en la cerveza..
la silueta de ella enquistda en mi me atormenta,
Y su ausencia me acompaña en todo instante...
más tequila para este corazón que la invoca

Las nubes oscuras en mi cielo amenazan con mojarme,
y yo me rio como un demente... que la lluvia se lleve el dolor
que ahogue las penas y la incomprensión
Oh nube negra que me acechas, exorcisame, liberame.
del amor a esta muerta que me mata.
* Y el silencio... su silencio me acompaña.

la barra se torna desierta...

-Cantinero, una ronda de olvido por favor

 

824222
Dios se convirtió... ahora es ateo.
y lucifer es un fiel creyente...
Hace falta la navaja,
hace falta que los versos escritos a ella no duelan...

Me quedo en silencio porque no quiero su respuesta,
temo a sus palabras... aquellas que lastiman, hieren y desgarran.

Amar se torna absurdo en este instante.

Y el alcohol no es suficiente para volverme inmune a su veneno.
ya no resta sino morir amando, sin importar el dolor,
sin importar las lágrimas del corazón, amar hasta sangrar...
amar hasta el suicidio.
Cantinero!! sirveme dos copas mas!!.
Dos copas rebosantes de ella... para ahogarme en su ser...
para intoxicarme en su esencia... En su dulce veneno.
Ven muerte ven... En esta copa rota que nos purificará.

 

Me pregunto,
si entre sombras, abatida y solitaria tristemente vagarás.
me pregunto, si has sentido la derrota,
que entre sollozos brota al quedar en soledad.
Pues yo sé, que la primera vez que tus pasos te llevaron,
mas allá de la verdad, del sendero iluminado
por la antorcha de un hogar. Impulsada por la vida
y segura de triunfar...fueron lágrimas amargas,
que aun no has podido explicar.
Comprenderás así, porqué se da todo por nada,
exigiendo solamente la verdad y sabrás que existe en tu alma,
una barrera de sueños, que nunca otra alma alcanzará.
Me pregunto...si en tus ojos vi un abismo y creí hayar,
el camino a la felicidad.

 

feliz día cafeteros

 

Feliz día Señora de la luna. Que usted tenga un hermoso y esplendido día.

 

Para esos que hablan de morir de amor

Para morirse
no hace falta que te maten a palabras
ni que te cuelguen hasta de tu sombra.
Aunque te eches largas horas de humo
y vino, en un bar de mala muerte,
con las amantes del Suicidio;
y oigas el dolor ladrando en la noche…
No estarás muerto.
Sí, serás un fracasado, algo como lo son todos,
pero no alcanza… para morirse.
La muerte de verdad, y compadre, no hablo de la muerte por vejez
o por una plaga
o por un balazo en un zaguán oscuro “esa es
una muerte próspera y feliz” es llevar el dolor propio
y también el ajeno
como si fuera
una bolsa de basura al hombro.
Dichosa bolsa
que adónde vayas
siempre será disputada por todos
los perros que andan sueltos.

 

Amar hasta el suicidio...matar por no ser querido...o pacto suicida...
amar duele... dejar de amar duele mas...
no me queda mas remedio que morir amandola o matarla... en mis pensamientos y asi cumplir con los dos...
Con Dios y con el diablo...amanecer junto a su cadaver... y terminar con un bramido...me rindo pinche amor loco... me has vencido... jeje

 

La música es muy linda… pero estaría bueno que también exponga alguna de esas bellas obras que usted escribe con tanta calidad

pd: no sé cuánto pueda aguantar así. XD

 

gracias señor de otro castillo

 

El hacha no circula los jueves...
tendrà que esperarse hasta mañana
para descabezarlo...

 

puedo matarlo de otra manera

 

la hora feliz

 

Aquella mañana
con furia rompimos los espejos, los labios,
nos mudamos de piel,
cerramos los ojos
y cambiamos de muerte,
vestidos los dos con la piel del otro
escapamos del fantasma diario
de nuestra presencia.

Aquella mañana, desnudos y a la vez vestidos
los dos con la piel del otro,
nos prometimos lo que nunca dijimos
y al final
terminamos de nacer.

10 de Julio de 2017

 

Señora de la luna... por favor déjeme vestirme con su piel ... solo para volver a nacer. Lo cierto es que suena un poco psicópata la idea... ay, cierto... soy muy raro yo...

 

Replay (para variar un poco del gastado amor)

Abnegados
nacemos de la esperanza cóncava
que derrocha algún dios
al mear sus últimas cervezas sobre el lodo.

Con ojos ciegos
de genoma prehistórico de cucaracha
profesamos
la palabra que nos envenena,
la razón innata que transita
en nuestra lengua con su bisturí del ansia.

Pasaron cientos de años
y las montañas, los campos de trigo,
las reses y los prados no fuiste tú.

Cristo vomita su silencio desde la cruz
y tampoco lo oímos.

¡Replay!

Encendemos el tocadiscos y
nos dormimos
con la séptima sinfonía de Shostakóvich
“Leningrado en do mayor”.

Reordenamos los cajones del mundo,
aunque quedaron flashes y restos de heces
allí abajo…
Encendemos las bombillas de la noche.
Luces que avanzan cegando
hasta las ciudades, rutas, casas, dormitorios
con la idea de un complot.

¡Replay!

Volvemos al antiguo cassettee de cinta,
pero nos olvidamos de rebobinarlo, no
creímos necesario hacerlo;
pensamos más en la materia y el átomo.

Nos sentamos enfrente del TV
y bajamos la térmica de la sien
repitiendo
el lema navideño de Coca Cola
“ tú eres el ombligo del universo,
el universo es por ti”.

¡Replay!

Almacenamos los espectros idiotas
del hallazgo

las latitas de speed aplastadas,
la grasa de un bistec envuelta en papel de aluminio,
las bolsas saborizadas de Knorr,
las etiquetas vacías de Marlboro…

La idea de que la tierra es un resorte orbital,
que Góngora es una pasta italiana,
que Picasso es sólo auto con forma de escarabajo…

en un Pendrive de 2 millones de GB.

Llenamos de quimioterapia el mundo
con la esperanza de salvar a las ballenas,
para tener una fuente alterna de aceite.

Y cuando, en vana suposición, pensamos
en hacer algo bien

un átomo emite un fotón…

Un hongo de sombras
por lo que queda del mundo.

¡Replay!

Para aburrir a otro mundo…

abnegados

nacemos, nuevamente, de la esperanza cóncava
que derrocha algún dios
al mear sus últimas cervezas sobre el lodo.

15 de Octubre de 2017

 

hagamos honor al nombre del café y escuchemos Apocalíptica
me gusta bien gótico

 

El poder precario de la literatura: las moscas de sartre en 1943

https://revistas.javeriana.edu.co/index.php/univhumanistica/article/view/10105

Hasta las moscas sabían más de literatura… en aquella época… jejeje

 

unga panga...linga tanga