Café Extravagante Ville Valo.

Que habite un lugar de sueños
un lugar en las memorias
en los corazones
que sea semilla de esperanza
y luz de humanidad
desde sus poemas
desde su recuerdo
desde las vidas que tocó
y tocará.

¡Descanse en paz!

No tuve el gusto de conocerle, pero te conozco a vos -Ligia- , me solidarizo fraternalmente.

Ligia Calderón Romero;5333992 dijo:

​

A Raúl Rouco

Nos duele tu partida
y sin embargo,
el premio de tu paso, nos queda,
Raúl amigo:
Tus versos, tu amistad y todos los recuerdos
y el cofre que resguarda los brotes de tu cálamo...

Al pie de tus latidos danzaron las libélulas
y el alba cosechó carmines amapolas;
crecieron al ocaso nenúfares y nardos
y trajo la penumbra perfume de azahares
y luego trajo el viento las dalias de tu pluma
que en breve nos cantó sus glorias y sus penas.

¡Qué breve me parece que es la vida!
Pero pasaste tú y quedó tu gran huella

octubre 11, 2014

Con el cariño de siempre, mi amigo Raúl
Descansa en paz
Mi sentido pésame a toda su familia​

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Raúl Rouco:

http://www.raulroucorey.net/

A cerca de mí
Historial
Nací el 18 de Marzo de 1944, estoy casado y tengo seis hijos, actualmente vivo en Bormujos, muy cerca de Sevilla, si bien viví en varios lugares a lo largo de mi vida, pero me afinqué en Andalucía hace algo más de 34 años, por lo que me considero más andaluz que otra cosa.

Aunque mi formación académica siempre transcurrió en el campo de las ciencias, desde niño me interesó mucho la lengua y literatura, y la gramática española que las he cultivado en mayor o menor grado toda mi vida.

De niño comencé a escribir mis primeros poemas, no me faltaba afición para ello, pero desde los 25 o 26 años solo he escrito de forma esporádica hasta que cumplí 61 años. Fue entonces que empecé a dedicarme en profundidad a la poesía. Me metí en portales literarios y a base de escribir y leer mucho, me fui metiendo poco a poco en este mundo que ya había iniciado de joven. Todo ello lo reforcé con mucho estudio sobre versificación y métrica española, así como en talleres que sobre estos temas ofrecen algunos portales literarios. Ni que decir tiene que mis estudios sobre métrica española continúan y los considero muy necesarios para poder cultivar este maravilloso mundo de la poesía.

Aficiones
Desde joven fui siempre muy habilidoso, sentí una gran inclinación sobre los trabajos manuales, me dedicaba a reparar todo tipo de cosas, y resolvía cualquier problema de tipo doméstico con mejor o peor fortuna, pero la afición la llevaba dentro. Hice casi todo tipo de cosas normales para un hogar y cultivé la afición a la construcción de maquetas de barcos y otro tipo de cosas.

Hoy en día se puede decir que conozco y practico casi todo tipo de oficios como carpintería, fontanería, pladur, soldadura, etc... nací con ello y a lo largo de la vida lo he ido mejorando con la práctica.

Una de mis grandes aficiones es construir maquetas de barcos, claro que llevan mucho tiempo y siempre lo tomo con calma, sino el tiempo no me llegaría para otras muchas cosas que hago.

Otra de mis grandes aficiones es la poesía la cual practico a diario, leo mucha poesía, la escribo y estudio, sobre todo métrica española.

Me gusta escuchar música, pero mi preferida es la relajante, melódica y suave, también muchas de las canciones modernas que no sean demasiado ruidosas.

Raúl Rouco;1940102 dijo:

No se cuando te escribiré
el último poema,
aquel que, inevitablemente, guarde
dentro de mi corazón
el resto de las cosas que no te he podido decir
o, a caso, las que no he querido decirte.​

Cuando escriba mi último poema para ti,
lo llenarán lágrimas de luna,
esa luz tenue de las noches calladas
que palpita sobre los amantes sin consuelo,
o tal vez, los colores de un atardecer sombrío,
o las hojas caídas de aquel árbol
que vio como nos enamoramos.​

Quizás pondré una sonrisa perdida en el olvido,
una caricia que quedó extraviada,
un beso que mis labios nunca dieron,
el rocío de la mañana resbalando por mi pelo,
la brisa de una tarde lluviosa
de las que hieren el alma,
o tal vez, el amor que se quedó dormido.​

Cuando escriba mi último poema para ti,
te darás cuenta que ya estaba escrito…​

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[MUSICA]http://www.raulroucorey.net/uploads/7/3/3/8/7338517/01_le_piano_sur_la_vague.mp3[/MUSICA]

Me fascinó el epígrafe. Me subyugó el poema.

alonse dijo:

«Nunca pruebes , me dijo, del licor femenino,
que es licor de mandrágoras y destila demencia;
si lo bebes, al punto morirá tu conciencia,
volarán tus canciones, errarás el camino» .
''guillermo valencia''


Oh vampiresa, que al hombre le embelesa
Con el cianuro que dimana tú beso
Y entre cadenas lo mantienes opreso
En el sagrario donde nadie confiesa.

Nuestro linaje siempre ha sido enemigo
De aquellos risos que brillan como el trigo,
De aquellas rosas que inoculan veneno
Que hipnotizan con su despótico seno.

Tú la doncella que ha de tornar en vino
Apresas a tu victima desvalida
En un abrazo de yerto luferino.

Tú maldecida rosa del huerto de yahvé
Que en sencillo acto de egoísta suicida
En un abismo lanza a su inerme bebé.

II
Un atrayente ver, de diosa serena
Cuya piel tersa, suave como la seda
Es acreedora del pasmo del río Sena
Cuyo caudal, deambula eterna rueda.

Ojos asesinos, como vil cuchillo
Que le arrebatan la vida al avaro caudillo,
Cabellos negros, cerco devastador
Preponderante bélico dictador.

Cuya sonrisa, doma osada falange
Cuan saetas hieran mi pecho afligido
Y tendido en el suelo, caiga mi alfanje

Por fin diré ¡me rindo¡ con un bramido
Bajo la tierra, por amor estoy hundido
Al dios que me impuso este aciago castigo

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alonse dijo:

«Nunca pruebes , me dijo, del licor femenino,
que es licor de mandrágoras y destila demencia;
si lo bebes, al punto morirá tu conciencia,
volarán tus canciones, errarás el camino» .
''guillermo valencia''


Oh vampiresa, que al hombre le embelesa
Con el cianuro que dimana tú beso
Y entre cadenas lo mantienes opreso
En el sagrario donde nadie confiesa.

Nuestro linaje siempre ha sido enemigo
De aquellos risos que brillan como el trigo,
De aquellas rosas que inoculan veneno
Que hipnotizan con su despótico seno.

Tú la doncella que ha de tornar en vino
Apresas a tu victima desvalida
En un abrazo de yerto luferino.

Tú maldecida rosa del huerto de yahvé
Que en sencillo acto de egoísta suicida
En un abismo lanza a su inerme bebé.

II
Un atrayente ver, de diosa serena
Cuya piel tersa, suave como la seda
Es acreedora del pasmo del río Sena
Cuyo caudal, deambula eterna rueda.

Ojos asesinos, como vil cuchillo
Que le arrebatan la vida al avaro caudillo,
Cabellos negros, cerco devastador
Preponderante bélico dictador.

Cuya sonrisa, doma osada falange
Cuan saetas hieran mi pecho afligido
Y tendido en el suelo, caiga mi alfanje

Por fin diré ¡me rindo¡ con un bramido
Bajo la tierra, por amor estoy hundido
Al dios que me impuso este aciago castigo

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es otro format y otro look... pero se siente igual llegar aca...porque a pesar de ir progresando en todos los sentidos diariamente, mi ser inperfecto me dicta sentencias y frases que ya estuvieron.

Hola negro...le compusieron su mundo mire.

y nosotros los cristianos que lo negamos.. no somos de este mundo aseguró el gran maestro.

por las virtudes y por la semejanza,
con todos los buenos sentimientos

observando las leyes de los hombres
y obedeciendo los mandamientos de mi dios...su dios

Entregando al mundo gratis.. lo que nos fue dado gratis


saludos amables

es otro format y otro look... pero se siente igual llegar aca...porque a pesar de ir progresando en todos los sentidos diariamente, mi ser inperfecto me dicta sentencias y frases que ya estuvieron.

Hola negro...le compusieron su mundo mire.

y nosotros los cristianos que lo negamos.. no somos de este mundo aseguró el gran maestro.

por las virtudes y por la semejanza,
con todos los buenos sentimientos

observando las leyes de los hombres
y obedeciendo los mandamientos de mi dios...su dios

Entregando al mundo gratis.. lo que nos fue dado gratis


saludos amables

es otro format y otro look... pero se siente igual llegar aca...porque a pesar de ir progresando en todos los sentidos diariamente, mi ser inperfecto me dicta sentencias y frases que ya estuvieron.

Hola negro...le compusieron su mundo mire.

y nosotros los cristianos que lo negamos.. no somos de este mundo aseguró el gran maestro.

por las virtudes y por la semejanza,
con todos los buenos sentimientos

observando las leyes de los hombres
y obedeciendo los mandamientos de mi dios...su dios

Entregando al mundo gratis.. lo que nos fue dado gratis


saludos amables

ooopsss...
como que se me pasó la mano...jeje

creo que estoy mentalizado para llegar al posteo trecemil... borrelos negro, le aseguro que solo ueria subir uno y salieron tres.

ooopsss...
como que se me pasó la mano...jeje

creo que estoy mentalizado para llegar al posteo trecemil... borrelos negro, le aseguro que solo queria subir uno y salieron tres.

ooopsss...
como que se me pasó la mano...jeje

creo que estoy mentalizado para llegar al posteo trecemil... borrelos negro, le aseguro que solo queria subir uno y salieron tres.

Usted exprésese don Gustavo. Acá no se inhibe a nadie. Tres son mejor que uno.

La gente teme expresarse. El miedo es un animal maldito, infectivo, virulento. Desgarra el tejido neuronal hasta hacerte estúpido. La gente se adormece, entra en latencia, en comodidad social, en complicidad inmóvil.
El neoliberalismo más sucio nos estalla en la cara. Se ríe de nosotros, hace guerras, instaura dictaduras ... cínico y cruel nos mata.
Nos expone como víctimas de una guerra económica, usa su bota militaroide, facistoide ... la noche se nos vino llena de sollozos.
La psicología del miedo nos hace vulnerables...
Las calles se llenan de ausentes, de desaparecidos, de madres huérfanas y niños de pies descalzos y estómagos vacíos.
Dios no existe -pregonan los ateos-, entonces es el hombre ...

Guillermo Valencia Castillo (Popayán, Colombia, 20 de octubre de 1873 - Popayán, Colombia, 8 de julio de 1943) fue un poeta y político colombiano. Fue pionero delModernismo en Colombia.1 Además, fue diplomático y candidato presidencial, creador de una poesía pictórica con influencias del romanticismo y del parnasianismo.

A LA MEMORIA DE JOSEFINA

I
De lo que fue un amor, una dulzura
sin par, hecha de ensueño y de alegría,
sólo ha quedado la ceniza fría
que retiene esta pálida envoltura.

La orquídea de fantástica hermosura,
la mariposa en su policromía
rindieron su fragancia y gallardía
al hado que fijó mi desventura.

Sobre el olvido mi recuerdo impera;
de su sepulcro mi dolor la arranca;
mi fe la cita, mi pasión la espera,

y la vuelvo a la luz, con esa franca
sonrisa matinal de primavera:
¡Noble, modesta, cariñosa y blanca!

II

Que te amé, sin rival, tú lo supiste
y lo sabe el Señor; nunca se liga
la errátil hiedra a la floresta amiga
como se unió tu ser a mi alma triste.

En mi memoria tu vivir persiste
con el dulce rumor de una cantiga,
y la nostalgia de tu amor mitiga
mi duelo, que al olvido se resiste.

Diáfano manantial que no se agota,
vives en mí, y a mi aridez austera
tu frescura se mezcla, gota a gota.

Tú fuiste a mi desierto la palmera,
a mi piélago amargo, la gaviota,
¡y sólo morirás cuando yo muera! ---} GENIAL!


AMOR VERDADERO

Tu indiferencia aumenta mi deseo.
Cierro los ojos yo por olvidarte,
y cuando más procuro no mirarte
y más cierro los ojos, más te veo.

Humildemente en pos de ti rastreo.
humildemente sin lograr cambiarte,
cuando alzas tu desdén como un baluarte
entre tu corazón y mi deseo.

Sé que jamás te alcanzará mi anhelo,
que otro feliz levantará tu velo
¡y estrechará tu juventud en flor!

Y, en tanto crece mi pasión y avanza:
es medio amor amar sin esperanza,
y amar sin ella, ¡verdadero amor!

Metapoesía es un término que designa a aquellas obras en las que el tema de la poesía es la propia poesía y la relación que tiene el autor con el texto y con el público. La poesía se justifica a sí misma. Numerosos poetas han elaborado metapoemas: Enrique Lihn, José Ángel Valente, Javier Salvago, Rodrigo Lira, Javier Pérez-Ayala, etc.

Los "metapoetas" consideran que la poesía reflexiona, amplía su propia naturaleza discursiva, descubriendo el origen del poema. Coinciden en lo que se ha dicho por Carnero y Paz de que "la práctica de la metapoesía requiere capacidad de reflexión sobre las limitaciones del lenguaje y desarrolla la genialidad."


Enrique Lihn.

Poeta, novelista y ensayista chileno nacido en Santiago de Chile en 1929-1988


Estación terminal

Esta será ya lo veo tu última imagen:
nuestra despedida en el poema en la estación terminal.
No sé por dónde empezarla para que no se me escape nada,
y las gentes las cosas apelotonadas aquí tienen algo de
agobiadoramente comparable a los restos que se enfrían
frases enteras o adjetivos de una pequeña obra maestra
sobre la cual pesara, hasta perderla, esta impaciencia,
nuestro cansancio mi inarticulación la ferocidad del egoísmo
por el cual cuando me empiezan a doler los pies
prefiero la cama a cualquier otra cosa incluyendo
a la poesía que voy a decirlo todo esta noche eres tú,
y, entretanto, no insistas en que un gordinflón de cuarenta años
duerma apoyado en tu hombro, para retenerlo otro poco.
A la estación le sobran escenas como éstas,
la cara triste de la revolución
que me sonría por la tuya
con algo de una máscara de hojas de tabaco
pequeña obra maestra de la noche te improvisas
una moral una paciencia y hasta lo que llamas tu amor,
nada podría de todo eso
brotar en esta tierra caliente removida por los huracanes
sobre la que pasa y repasa este mundo con sus pies,
y se acumulan los restos a la espera de mis adjetivos,
obscenos bultos un mar de papeles, etc.,
algo, en fin, como para renunciar a este tipo de viajes.

Me parece llegar a la edad más ingrata,
me parece recordar el momento presente:
no eres tú la muchacha que conocí hace un año
ni te marchaste en circunstancias que prefiero olvidar.
Por el contrario, ¿no hicimos el amor?
Una y mil veces, se diría, y para el caso es lo mismo:
te reemplazaron hasta en eso como una sombra borrara a otra,
y tu virginidad: el colmo del absurdo
no te defiende ahora de parecer agotada.
En realidad recuerdo que nos despedimos aquí,
pero no puedo precisar, con este sueño, cómo ocurrió la despedida,
en qué sentido tus manos me revuelven el pelo
y yo arrastro tu equipaje una caja de latón
o me insinúas que te regale un pullover.
A los ojos de la gente que no distingo de mis ojos
sino para mirarles desde una especie de ultratumba
somos una pareja un poco desafiante
y acostumbrada a esto en su Estación Terminal
un blanco y una negra
contra la que, en cualquier momento, alguien arroja una
sonrisa estúpida
el comienzo de una pedrada
La cara triste de la revolución
y yo la tomo entre mis manos de egoísta consumado
Tanto como los párpados me pesan quienes se sientan en el suelo
a esperar una guagua hasta la hora del juicio
en que el viejo carcamal logra ponerse en movimiento
y los riegue lentamente por el interior de la República.
Tu última imagen quizá con tus yollitos en el pelo,
esta falta de sentimientos profundos en que me encuentro
parecida a la pobreza por la que en cambio tú
no sientes nada o bien una despreocupada afinidad,
la risa de juntar unos medios con tus alumnos,
el espejo que se guarda debajo de la almohada para soñar con quién se quiera
y tus visitas a la abandonada
que por penas de amor se llena de hijos.
Ya no estoy en edad de soportarme en este trance
ni los bolsillos vacíos ni la efusión sentimental son cosas de mi agrado,
hasta leyendo mis propios versos más o menos románticos bostezo
y se me dormiría la mano si tuviera que escribirlos.
Cuántos años aquí, pero, en fin, tú eres joven:
«de otro, serás de otro como antes de mis besos».
Yo prefiero al lirismo la observación exacta
el problema de lengua que me planteas y que no logro resolver te escribiré.
La Estación Terminal un libro abierto perezosamente en que las frases ondulan
como si mis ojos fueran un paraje de turistas desacostumbrados a estos inconvenientes,
nada que se parezca a una mancha gloriosa,
ya lo dije, de vez en cuando, una observación estúpida:
piedrecillas que se desprenden de este yacimiento humano,
incongruentes, con el saludo de Ho Chi Min
transmitido por los altoparlantes institutrices
de esas que no dejan en paz a los niños a ninguna hora de la noche,
y sin embargo, tú duermes con tranquilidad
capaz de todas las consignas, pero con una reserva al buen humor
quizá la clave de todo esto
un primer verso que pone al poema en movimiento como por obra de magia.

Nada tiene que ver el dolor con el dolor...
Nada tiene que ver el dolor con el dolor
nada tiene que ver la desesperación con la desesperación
Las palabras que usamos para designar esas cosas están viciadas
No hay nombres en la zona muda
Allí, según una imagen de uso, viciada espera la muerte a sus nuevos amantes
acicalada hasta la repugnancia, y los médicos
son sus peluqueros, sus manicuros, sus usurarios usuarios
la mezquinan, la dosifican, la domestican, la encarecen
porque esa bestia tufosa es una tremenda devoradora
Nada tiene que ver la muerte con esta imagen de la que me retracto
todas nuestras maneras de referirnos a las cosas están viciadas
y éste no es más que otro modo de viciarlas
Quizá los médicos no sean más que sabios y la muerte -la niña
de sus ojos- un querido problema
la ciencia lo resuelve con soluciones parciales, esto es, difiere
su nódulo insoluble sellando una pleura, para empezar
Puede que sea yo de esos que pagan cualquier cosa por esa tramitación
Me hundiré en el duelo de mí mismo, pero cuidando de mantener
ciertas formas como ahora en esta consulta
Quiero morir (de tal o cual manera) ese es ya un verbo descompuesto
y absurdo, y qué va, diré algo, pero razonable
mente, evidentemente fuera del lenguaje en esa
zona muda donde unos nombres que no alcanzan a ser
cuando ya uno, qué alivio, está muerto,
olvidado ojalá previamente de sí mismo
esa cosa muerta que existe en el lenguaje y que es
su presupuesto
Invoco en la consulta al Dios
de la no mismidad, pero sabiendo que se trata
de otra ficción más
sobre la unión de Oriente y Occidente
de acápites, comentarios y prólogos
Un muerto al que le quedan algunos meses de vida tendría que aprender
para dolerse, desesperarse y morir, un lenguaje limpio
que sólo fuera accesible más allá de las matemáticas a especialistas
de una ciencia imposible e igualmente válida
un lenguaje como un cuerpo operado de todos sus órganos
que viviera una fracción de segundo a la manera del resplandor
y que hablara lo mismo de la felicidad que de la desgracia
del dolor que del placer, con una sonriente
desesperación, pero esto es ya decir
una mera obviedad con el apoyo
de una figura retórica
mis palabras no pueden obviamente atravesar la barrera de ese lenguaje desconocido
ante el cual soy como un babuino llamado por extraterrestres a interpretar
el lenguaje humano
Ay dios habría que hablar de la felicidad de morir en alguna inasible forma
de eso que acompañó a la inocencia al orgasmo a todos y a cada uno
de los momentos que improntaron la memoria
con impresiones desaforadas
Cuando en la primera polución
-mucho más mística que la primera comunión- pensabas en Isabel
ella no era una persona sino su imagen el resplandor orgástico de esa creatura
que si vivió lo hizo para otros diluyéndose para ti carnalmente
en el tiempo de los demás
sin dejar más que el rastro de su resplandor en tu memoria
eso era la muerte y la muerte advino y devino
el click de la máquina de memorizar esa repugnante devoradora
acicalada en palabras como éstas tu poesía, en suma es la muerte
el sueño de la letra donde toda incomodidad tiene su asiento
la cárcel de tu ser que te privaba del otro nombre de amor
escrito silenciosamente en el muro
o figuras obscenas untadas de vómito
tu vida que -otra palabra- se deslizó, sin haberse podido
engrupir en lo existente detenerse en lo Pasajero hundir el hocico
feliz en el comedero, golpear por un asilo nocturno
con el amor como con una piedra
la muerte fue la que se disfrazó de mujer en el altillo
de una casa de piedra y para ti de sombra y humo y nada
porque ya no podías enamorar a su dueña, temblando
del placer de perderla bajo una claraboya con telarañas
tienes que reconstituir ese momento ahora que la dueña de la casa es la muerte
y no la otra, esa nada ese humo esa sombra
darte el placer de ser ella y de unirte a ella como los labios de Freud
que se besan a sí mismos.


Nocturno

Eres la primera que te me paseas por aquí
en mucho tiempo a la redonda:
«Víveme, víveme, yo soy inagotable»,
con tu absurda existencia al desnudo:
«has visto tú qué linda soy dímelo chico»
pequeños senos duros rompeolas y el juego de las nalguitas:
«me canso en todo, menos en esto»
Y apruebo lo de mulata canela que te dicen, el relajo
ése de «óyeme, enfermona, tú,
que no somos de palo ni de hierros»
Vaya, como en cada uno de tus condenadas historias
jálate también aquí una conga del carajo.

Si se ha de escribir correctamente poesía...
Si se ha de escribir correctamente poesía
no basta con sentirse desfallecer en el jardín
bajo el peso concertado del alma o lo que fuere
y del célebre crepúsculo o lo que fuere.
El corazón es pobre de vocabulario.
Su laberinto: un juego para atrasados mentales
en que da risa verlo moverse como un buey
un lector integral de novelas por entrega.
Desde el momento en que coge el violín
ni siquiera el Vals triste de Sibelius
permanece en la sala que se llena de tango.

Salvo las honrosas excepciones las poetisas uruguayas
todavía confunden la poesía con el baile
en una mórbida quinta de recreo,
o la confunden con el sexo o la confunden con la muerte.

Si se ha de escribir correctamente poesía
en cualquier caso hay que tomarlo con calma.
Lo primero de todo: sentarse y madurar.
El odio prematuro a la literatura
puede ser de utilidad para no pasar en el ejército
por maricón, pero el mismo Rimbaud
que probó que la odiaba fue un ratón de biblioteca,
y esa náusea gloriosa le vino de roerla.

Se juega al ajedrez
con las palabras hasta para aullar.
Equilibrio inestable de la tinta y la sangre
que debes mantener de un verso a otro
so pena de romperte los papeles del alma.
Muerte, locura y sueño son otras tantas piezas
de marfil y de cuerno o lo que fuere;
lo importante es moverlas en el jardín a cuadros
de manera que el peón que baila con la reina
no le perdone el menor paso en falso.

Quienes insisten en llamar a las cosas por sus nombres
como si fueran claras y sencillas
las llenan simplemente de nuevos ornamentos.
No las expresan, giran en torno al diccionario,
inutilizan más y más el lenguaje,
las llaman por sus nombres y ellas responden por sus
nombres
pero se nos desnudan en los parajes oscuros.
Discursos, oraciones, juegos de sobremesa,
todas estas cositas por las que vamos tirando.

Si se ha de escribir correctamente poesía
no estaría de más bajar un poco el tono
sin adoptar por ello un silencio monolítico
ni decidirse por la murmuración.
Es un pez o algo así lo que esperamos pescar,
algo de vida, rápido, que se confunde con la sombra
y no la sombra misma ni el Leviatán entero.
Es algo que merezca recordarse
por alguna razón parecida a la nada
pero que no es la nada ni el Leviatán entero,
ni exactamente un zapato ni una dentadura postiza.

estaba la rana cantando sentada debajo del agua...cuando paso un caballero y la hizo callar.

Como le va negro, parece com que nos eliminaron cuatrocientas paginas...
tan afanosos nosotros, apurados a llenarlas de hermosas rimas y enredosas metaforas...
sera que...me recorde la cancion , ahorita regreso a terminar este post que se alarga y por lo mismo cansa
Fijese que estoy muy anticuado, trate por un buen rato de asimilar ese tipo de poesia de los netapoetas y la verdad me gustaron mas las rimas del colombiano, que en realidad son muy parecidas a los otros rimeros de la misma epoca como manuel Acuña y El superpoeta clasico Juan de dios pesa.

Creo que ya llevo varios años intentando llegar a ser un buen aprendiz de poeta y como que tengo muchos,
recorde otra cancion, la otra sera era de emanuel... el aprendiz de alejandro saenz,..
que hace un taxista a las diez de arjona...me desvelo por querer .

sigamos hasta otro mil aunque ya no sea el trece.

Buen señor, antes se mostraban 10 mensajes por página, ahora son 20. Usted tiene ojo clínico, yo no había reparado en ello.
La metapoesía parece un discurso de forma más libre. Toda poesía tiene su encanto. Me agrada su "optimismo" ... hasta los 13 mil ...

Gustavo Cervantes dijo:

estaba la rana cantando sentada debajo del agua...cuando paso un caballero y la hizo callar.

Como le va negro, parece com que nos eliminaron cuatrocientas paginas...
tan afanosos nosotros, apurados a llenarlas de hermosas rimas y enredosas metaforas...
sera que...me recorde la cancion , ahorita regreso a terminar este post que se alarga y por lo mismo cansa
Fijese que estoy muy anticuado, trate por un buen rato de asimilar ese tipo de poesia de los netapoetas y la verdad me gustaron mas las rimas del colombiano, que en realidad son muy parecidas a los otros rimeros de la misma epoca como manuel Acuña y El superpoeta clasico Juan de dios pesa.

Creo que ya llevo varios años intentando llegar a ser un buen aprendiz de poeta y como que tengo muchos,
recorde otra cancion, la otra sera era de emanuel... el aprendiz de alejandro saenz,..
que hace un taxista a las diez de arjona...me desvelo por querer .

sigamos hasta otro mil aunque ya no sea el trece.

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Para aspirantes a escribir "horror": American Horror Story 2 "Assylum". (Amplio criterio y solo mayores de edad).



No obstante que American Horror Story 2 hace acopio de infinidad de clichés usados con antelación en innumerables obras del cine y la televisión, logra su cometido ... los libretistas hacen esa magia de vertigo al contar la historia de ese psiquiátrico ...
Una obra que todo narrador que aspire a escribir terror debería estudiar por su dinamismo y su narrativa de historias en péndulo que se desplaza en un eje o historia principal. Inumerables tópicos alimentan la narracion empujando la serie entre hito e hito ...

»Lo importante no es lo que dicen las voces en una canción extranjera ... sino lo que las voces están sintiendo.
»Me enamoré de él como cuando te duermes, lentamente y luego de golpe.

• Bajo la misma estrella (2014)
• Titulo Original The Fault in Our Stars

SINOPSIS
A pesar de que un milagro médico ha conseguido reducir su tumor y darle unos años más de vida, Hazel nunca ha dejado de considerarse una enferma terminal, con un capítulo final por escribir en su diagnóstico. Pero cuando un nuevo y joven paciente llamado Augustus -Gus- Waters aparence en el grupo del centro de Cáncer infantil, la vida y la historia de Hazel comienza un nuevo capítulo.
»¿que tienes?
»Antes de entraras al hospital tenía ...me dolia la cadera e hicierón una tomografía y se iluminó como un árbol de navidad.
»Tal parece que el mundo no es una fábrica de deseos.
»¿te duele mucho?
»¡Estoy bien!
»Okay.
»Okay.


»Como me detesto
»Me duele mucho
»Soy un estúpido
»Hazel ¿me cuentas una historia o tal vez ... un poema?

Recorrer los insomnios,
los pasillos de la mente,
silencios y desiertos.
Zambullirse -entonces- en el océano del séptimo arte.

Un poco de cine coreano para vuestros cafés.“A Muse” también es conocida como “Eungyo”

• Titulo Original Eun-gyo
• Género Drama
• Año 2012

Estelarizada por Park Hae-il, Kim Moo-Yeol y Kim Eun-Go-I entre otros, “A Muse” también es conocida como “Eungyo”.


La historia de un escritor, un "poeta nacional" septuagenario y el drama de la flama de una pasión por Eun-gyo -una 17añera- . Para los que no conocen el cine coreano, este sera un buen comienzo.


Sinopsis: Director de Jeong Ji-woo, quien dirigió “Close to You” y “Modern Boy” y también escribió “Moss”, vuelve con una película basada en un best-seller de Park Bum-sin. La película es un melodrama que trata de una relación triangular que implica al poeta Lee jeok-yo (Park Hae-il) de 70 años, el escritor Seo Ji-woo (Kim Moo-Yeol) en su 30, y una joven de 17 años de edad, Eun-kyo (Kim Eun-Go-I). De hecho, la novela original fue un éxito sensacional, que fue descrito como una “historia que debe ser leída en la noche” por los lectores. Esta película se espera que tenga éxito con las expectativas de las adaptaciones de las novelas más vendida a la pantalla grande en el 2011 como “The Crucible” y Punch. Además, Park Hae-il, quien tuvo el papel principal en el 2011 con la película No. 1 en taquilla, “Arrow, The Ultimate Weapon”, probará su poder de estrella con esta película, una vez más. Park tuvo que pasar 10 horas todos los días para aplicar el maquillaje con el fin de transformarse en un anciano de 70 años. Para esa transformación, uno de los mejores maquilladores de Corea, Song Jong-hui, se unió al equipo de producción. (http://blog.asia-team.net/?p=34827)

SINOPSIS
Lee jeok-yo es un hombre de 70 años de edad y también un respetado poeta. Él cuida con cariño de su discípulo de 30 años de edad, Seo Ji-woo. El mundo de estos dos hombres se agita cuando Han Eun-kyo, una estudiante de secundaria de 17 años de edad entra en escena, ya que su mente y los deseos sexuales se despiertan.

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Sinopsis Fuente: http://www.peliculasflv.co/2014/10/a-muse-2012-online.html

Es genial recorrer los poemas y descubrir a nuevos autores que permean profundamente nuestras almas.

Nuestra camarada Daniella hace gala de poesías que cimbran el alma:




Doce cortes
profundos
en el espíritu.

Uno para
cada hora
del infierno.

El día siempre
duele,
a la altura
del alma.

---
Se van los muertos,
hacía arriba y en caída.
Entre imágenes filiformes
y algodonosas.
Se van en células espirituales
lamiendo el barro de un clamor
que jamás escuchamos.

Se van como evidencia,
llevando el misterio intacto
de la carne, más allá de las
persecuciones inútiles
del tiempo.
Se van a traves del cuerpo,
entre un limbo de preguntas.

Se van con la realidad
inexplicable de una muerte
que se acuesta solitaria,
y que busca bajo tierra
el ombligo de un vientre
de polvo.

Tres dias sin sol en navidad segun los chismosos del NASA... uste cree?

como le va negro, a proposito de navidad fijese que en esos dias cuando mas frio hace por alla cerca de su callejon, vamos a visitar una pequeña ciudad dentro de la gran ciudad.. bethel se llama, no se exsactamente donde es pero por si acaso esta aburrido ahi me llevaran a Chapultepec a visitar los changuitos y ya de paso llevaremos a johny a six flags, ojala y que no este muy frio ese dia...Que tan lejos esta su cueva del DF?

fijese que yo no le entro mucho a la cineada...aunque hace poco fui a ver la pelicula de NOE y su Arca
como a los quince minutos, fui a reclamar mi dinero... un fiasco descarado... en fin las peliculas me aburren creo que soy hyperactive. se me hace muy largo dos horas para estar callado.

creo que si no rima no es poesia...jeje

vaya poe

Gustavo Cervantes dijo:

Tres dias sin sol en navidad segun los chismosos del NASA... uste cree?

como le va negro, a proposito de navidad fijese que en esos dias cuando mas frio hace por alla cerca de su callejon, vamos a visitar una pequeña ciudad dentro de la gran ciudad.. bethel se llama, no se exsactamente donde es pero por si acaso esta aburrido ahi me llevaran a Chapultepec a visitar los changuitos y ya de paso llevaremos a johny a six flags, ojala y que no este muy frio ese dia...Que tan lejos esta su cueva del DF?

fijese que yo no le entro mucho a la cineada...aunque hace poco fui a ver la pelicula de NOE y su Arca
como a los quince minutos, fui a reclamar mi dinero... un fiasco descarado... en fin las peliculas me aburren creo que soy hyperactive. se me hace muy largo dos horas para estar callado.

creo que si no rima no es poesia...jeje

vaya poe

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jajajaja, imagino cual pelicula de noe ...


Imagino, hasta donde entiendo pertenece a una interpretacion sobre las teorías de que la biblia revela una ascendencia alienigena desde donde se creo la humanidad a partir de manipulaciones geneticas. Se mencionan los "Elohim! o angeles , una raza de gigantes o alienigenas que ayudan a Noe a crear el Arca. Si, muchos muertos y una historia inspirada en aquella de la biblia. Es entretenida...

Jajaja pedir reembolso.
Navidad ... sí ya desde octubre se ponen las ciudades con espiritu navideño. No conozco Bethel, pues estara a una hora de mi ciudad natal. Un abrazo caeria bien, aun no se donde andare esos dias, planeo poco ya solo los mexicanos sobrevivimos el dia.

Un gustazo y le pongo su cancion ...

Otra camarada con poemas muy hermosos:



Anaid Anelim Luna

Es brutal

La mirada distraída con el culpable caminar,
se cruza, ¡Oh! sorpresa, con tu fase pupilar,
¿qué decir?, no descubrí.

Es el amigo, es el afán de no pensar
y al mismo tiempo abrazar el recordar.

Es el hombre de la escritura muerta,
es el soñar,
es el “hola” pronunciado por sus dos labios,
es brutal.
es el beso que me envío en el viento,
es brutal.

Y ese “brutal” enseñado entre locuras,
Son historias de no olvidar.

¿Qué instante inaudito nos hizo parar?,
¿qué instante necio nos llevó a navegar?.

Instante, no como tantos,
es brutal.

Y seguimos el rumbo por el afán,
pero nuestros ojos se buscan y segundos más tarde,
nos volvemos a encontrar,
son esos mirares,
es brutal.

De nuevo me enjabono con su presencia,
cruzamos las miradas absortas,
nos miramos fijamente
y rápidamente las dejamos pasar.

Acicalo un leve respirar,
Es brutal.

Se me acabó la fuerza de la mano izquierda...

Hola ligia, como la trata la vida?.. se deshizo del moustro rojo?

Hola negro, ese julion esta muy bailarin...no es de mis favoritos
me gusta mas la musica romantica...y en méxico se vive bien.

Voy a inventarme una musa que no sea rimera...que le vaya bien escribir sin orden
ni sentido, que solo acode palabras inenteligibles asi como esa...y quizas algun desorientado me aplauda...

saludos...

Ligia, Gustavo, y a todos los camaradas de la web, les comparto uno de los más hermosos poemas contemporáneos, escrito por el poeta mexicano: Felipe de Jesús Legorreta -compañero del foro- :



EL ACTIVISTA

Creen que al rodearme de grilletes,

coartan libertad en mis anhelos…

cual águila remonto hacia los cielos

ignorando palabras de zoquetes,


mis verdades… no buscan los billetes,

evitan de ese mal, sus mil anzuelos,

no caen presas viles de señuelos,

ni vencen mis murallas… sus arietes,


lucho contra traidores alcahuetes,

sobre ellos, van fincados mis desvelos,

los condeno y acuso en mis libelos

de ser corruptos llenos de trinquetes...


¡Traidores pestilentes cual retretes!

¡Mi patria libraré de sus flagelos!

de sus mentiras caerán los velos

mostrando que del gringo… ¡Son tapetes!


Sobre mis hombros cargo la funesta

muerte, de seres que en errores crasos,

cayeron inocentes en mis brazos

por una ocupación que fuera impuesta,


Tantos años de lucha sin respuesta

Negociaciones llenas de fracasos

¡Si!... ¡Por su culpa fueron los bombazos!

Por esta situación que se detesta.


¡No quieran que servil!... baje la testa,

ni pretendan ponerme un marca pasos,

no existirá en su cárcel buenos lazos

que impidan que enarbole mi protesta,


mi ser siempre rebelde manifiesta

a la ignominia injusta los rechazos...

¡Si!...es amor a mi patria, hecha pedazos

que en mi alma, su bandera… ¡Llevo puesta!

Felipe de Jesús Legorreta Levy.
Copyright INDAUTOR México.

Oí mi nombre y corri a ver quien me gritaba...

Buena rima tacho...no le entendí el mensaje, me pareció una oda a los presos politicos de los ochocientos pero está muy bien redactada...disculpe uste mi ignorancia mister Negro.

Tambié yo aveces me aviento unas parodias exhilerantes, sea lo que sea eso...jeje

me da mucho gusto verlo por aca, mire que hice un esfuerzo grandioso en mis madrugadas por venir a rescatar episodios romanticos y divertidos del picador y del redimido aca en estos cinco años del valo...dos años estuve preso por andar escribiendo cosas que no se sienten bien en la piel, pero la mayoría de las cosas que rescaté las puse en otro Rincon oscuro de la red, esperando que no sean tan desagradables para los que tienen el poder de eliminar los ojos en otras caras...uste cree?...hagamos sempiternos

saludos a don Jelipe. y doña Ligia ojo verde...Y mas afectuoso saludo a la que me hace suspirar con sus desprecios...ssshhh no le digan a Julia que la extrañé en mi ausencia

Saludos mi buen Gustavo.
Me da gusto que expanda horizontes y junte todas sus partes -integre su rompecabezas-, y lo haga florecer en otro rincón de la telaraña, algún día invítenos a él. La vida de los sitios de Internet es tan efímera que es bueno respaldar sus escritos.

Por "siglos" olvidé lo bien que se siente escuchar la música incrustada en los tímpanos.



AMO A UN ROBOT

Nunca nadie entenderá nada
Tal amor es miel artificial.
Miel artificial, Hielo artificial
Paraíso artificial, la vuelta es más rápida.

Y no diré a nadie, que yo amo un robot,
Yo amo un robot, yo amo un robot
Robot, robot, robot,
Yo te amo, nos queremos tanto
Robot, robot, robot,
Yo giraré en ti, y volaremos
Robot, robot
Hay tormentas electrónicas en tu corazón
Vamos vuela, vamos vuela, vamos vuela,
vamos vuela

Robot, robot, robot
Yo te amo, nos queremos tanto
Robot, robot, robot,
Yo giraré en ti, y volaremos
Robot, robot,
Hay tormentas electrónicas en tu corazón
Vamos vuela, vamos vuela, vamos vuela,
vamos vuela
Vamos vuela, vamos vuela…

Tal amor, es vuelo irreal
Miel artificial, hielo artificial
Tal amor, es burla artificial
Nieve artificial, y todo eso es un querido sueño

Y no diré a nadie, que yo amo un robot,
Yo amo un robot, yo amo un robot
Robot, robot, robot,
Yo te amo, nos queremos tanto
Robot, robot, robot,
Yo giraré en ti, y volaremos
Robot, robot
Hay tormentas electrónicas en tu corazón
Vamos vuela, vamos vuela, vamos vuela,
vamos vuela

Robot, robot, robot
Yo te amo, nos queremos tanto
Robot, robot, robot,
Yo giraré en ti, y volaremos
Robot, robot,
Hay tormentas electrónicas en tu corazón
Vamos vuela, vamos vuela, vamos vuela,
vamos vuela.



Una de las maneras de entrar en trance para escribir es drogarse con música.

L.....I.......T...............E....................R..........................A........................................L.

También yo soy adicto ...
Me encanta la voz de varias mujersillas...me embriago con el tono grave de Ana Gabriel,
y el aroma dulce de las azucenas...Amaya de la oreja de vangohg, cuando me canta el vuelo de las mariposas.
y como soy eterno, hubo en el setenta una Hermosa, española francesa que me ccantaba hermosamente... le dicen Jeanette...y varias more que las tengo siempre arruyandome con su voz melodiosa como la mía... jeje

saludos José...
saludos mundo

El mundo necesita más poesía y poetas ... desde hace semanas dejé de ver noticias. El momento histórico es tóxico y decadente, parece que las oligarquías nos jalasen al medioevo, al oscurantismo.

Bella música ha citado usted.

Sigamos ...

abrazos para todos los viajeros de la literatura ...

Gustavo Cervantes dijo:

También yo soy adicto ...
Me encanta la voz de varias mujersillas...me embriago con el tono grave de Ana Gabriel,
y el aroma dulce de las azucenas...Amaya de la oreja de vangohg, cuando me canta el vuelo de las mariposas.
y como soy eterno, hubo en el setenta una Hermosa, española francesa que me ccantaba hermosamente... le dicen Jeanette...y varias more que las tengo siempre arruyandome con su voz melodiosa como la mía... jeje

saludos José...
saludos mundo

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Se lee explícitamente:

"TEMA SANCIONADO POR CONTENER INSULTOS CONTRA POETAS DE MUNDOPOESIA.

JULIA"

Nota aclaratoria:

En el poema citado en el anterior posteo incluido por un gusto propio en su manufactura, como tanta otra poesía acá reproducida, no contiene ni va dirigido contra poetas de este portal, ni explícita ni tácitamente, salvo error de apreciación.

Literatura sobre el tema "odio la poesía, los poetas etc" está llena la red.
Las obras se entienden realizadas como una expresión del arte literario. Muchas a forma de catarsis -pues sus autores son los mismos poetas-, podrán justar o no.
La poesía no necesita el permiso de nadie para existir ...florecerá y buscará caminos de libertad.

Sin intentar herir "suceptibilidades" reproduzco una obra literaria:

Odio la poesía

miércoles, 10 de septiembre de 2008
Odio la poesía y a los poetas.
Me joden sus aires superiores con esa mirada de "!ei! soy mejor que tú. Soy poeta". Llevan esa vida miserable de alcohólicos, torneros-fresadores, taxistas y gilipollas como todo el mundo, pero en un momento plantan las gilipolleces en un papel que otros más decentes se atreven a callar y eso... eso.. les hace creerse especiales, sensibles, dioses tremendos. Panda de necios.

Odio la poesía y los libros de poesía.
Me jode cuando una mujer me pide que les recite un verso o que les lea un poema para acabarmirándome como si me hubiera convertido en un gatito de peluche. Se me baja la lívido a los pantalones cada vez que recito a Neruda. En el fondo de mi corazón he llegado a creer que cada verso del chileno ese de los huevos jode el esperma. No me extraño que le saliera una hija subnormal.

Odio la poesía y sus estúpidos recitales.
Poetas que escuchan a poetas, que miran de soslayo, que se dan palmadas en la espalda, que nunca pagan una copa y que parecen todos unos muertos de hambre. Nunca cobran un duro y a todos pareceirles jodidamente bien. Me joden, me joden y me joden que cuando más a gusto estoy, con mi tercera copa en la mano y mi sensación de "dios mio, ya no estoy aquí" me venga alguno, me abracé, saque del bolsillo de atrás un papel arrugado y me lea un poema, que no rima, que no veo, que no me dice nada... Prefiero antes un cincuentón borracho de bar a un puto poeta.

Odio la poesía y a las mujeres que les gustan los poetas.
Esas caras que ponen cuando oyen un verso. Parecen idas. Drogadas. Fumadas. Viven en ese mundo infantil de cuadernos rosas, pequeños ponis, príncipes azules y enanos de jardín. Cuando leen un poema... ¿como es posible poner una cara como esa? cada vez que veo a una recitar pienso que no ha tenido un orgasmo de los de gritar en la vida, por dios que alguien me diga ¿adonde miran?

Joder como odio la poesía.


fuente:http://nadieconvida.blogspot.mx/2008/09/odio-la-poesa.html

¿No hay arte ahí?