Cris Cam
Poeta adicto al portal
Calesita abandonada
Ella tiene un recuerdo de calesita abandonada.
Un abandono de cuento nocturno.
Una crisis de apellido.
Inseguridad de puertas cerradas.
Por eso, parece,
le cuestan los marcos de sus fotos,
la imagen de sus hombres,
la caricia calma.
Cosas de la vida.
Ser padre me ayuda
a ser su amigo,
a comprenderla,
complemento de angustias.
Yo que no he tenido a mi hija,
esperándola.
Ella teniéndolo,
y no poder abrazarlo.
Yo sin conocer noches de garufa.
Ella esperándolo cada noche.
Cosa de padres.
Siempre nos arreglamos para la lágrima.
No es ca(us/su)alidad.
Creo, digo, me parece,
Yo abrazando retoños,
y ella subiendo escaleras.
Ella tiene un recuerdo de calesita abandonada.
Un abandono de cuento nocturno.
Una crisis de apellido.
Inseguridad de puertas cerradas.
Por eso, parece,
le cuestan los marcos de sus fotos,
la imagen de sus hombres,
la caricia calma.
Cosas de la vida.
Ser padre me ayuda
a ser su amigo,
a comprenderla,
complemento de angustias.
Yo que no he tenido a mi hija,
esperándola.
Ella teniéndolo,
y no poder abrazarlo.
Yo sin conocer noches de garufa.
Ella esperándolo cada noche.
Cosa de padres.
Siempre nos arreglamos para la lágrima.
No es ca(us/su)alidad.
Creo, digo, me parece,
Yo abrazando retoños,
y ella subiendo escaleras.
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