Calle

en ocasiones forjo los versos de tu vida
en la cara y cruz de mi muerte a fuego lento,
con la luz de tu calle que nunca conocí y
que no termino de recorrer con mis dedos
que acarician cada uno de tus versos.
Este sin amor que no para, no es un sin sentido, pareciera más bien como una forma de vivir aquello que siempre se perdió, porque en realidad nunca se tuvo. Una reflexión llevaba al hilo , probablemte tan equivocada, como gratuita.

Pero es un placer leerte, Fran.

Un saludo
 
Don Francisco
que poema tan hermoso
tan profundamente melancólico,
con su aval
permítame dejarle mi comentario.

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Algunas veces se esculpen versos
con las sombras lapidadas bajo los faroles,
cadenetas de palabras que oran solas
y doblan sus rodillas ante el infortunio
fustigando las heridas incoloras.


Debajo de los ojos hay otros ojos
son los que archivan a diario fotografías
el haz de una sonrisa y la refracción de una mirada
altares de sacrificio para el corazón endosatario
con hojas de álgido filo
donde sucumben los suspiros.

De pronto se corren velos
amortiguadores de los sensores
los que encubren penas pretéritas
que ha marcado sus huellas
se parecen a otras llanuras, a valles y otros collados
sin ser los mismos huertos
donde sus rosas se han degollado.

Otrora se esculpieron rimas
y se tallan en el presente
a aquellos adoquines que guardan la última pena,
mortecina luz de un candil, al paso de los versos
que se apuntalaron contra el pedernal
al herir la luz aquel beso.
Muchas gracias, saludos
 

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