Prophète Mort
Poeta recién llegado
- Caminante Invernal -
Con desmemoriados pasos
en la fría cera invernal,
caigo descalzo en mi sigilo
sin ruidos ni pensar.
El abeto y el pino
danzan en su cortejo al viento amor,
caen sus fúnebres hijas marchitas,
en mis dos montañas cansadas
de mis hombros que reclaman.
Sin rastro de su tinta
hundido en sus brazos quebrados,
la melancolía del cielo
se anuncio con el trueno,
deseo bañar mi aura negra
dejar el tiempo olvidado.
Mi frente se refresca
con el sollozo de los ángeles triste,
en la piedad de mi alma que grita y se desviste,
su santas lagrimas
recorren por mi grietas amargas,
intentando tocar a ese rítmico lento palpitar
de mi agujereado corazón.
Es tarde para mi,
miro hacia arriba
miro hacia abajo,
no hay diferencia en el día griseado
para un poeta marchitado,
que intenta fundirse en la brisa libre
en una bandada de hojas muertas,
dejarme suspirar
sin rumbo sin destino final,
en un horizonte que desconozco
yo al fin podre olvidar.
(Prophète Mort)
2016
Con desmemoriados pasos
en la fría cera invernal,
caigo descalzo en mi sigilo
sin ruidos ni pensar.
El abeto y el pino
danzan en su cortejo al viento amor,
caen sus fúnebres hijas marchitas,
en mis dos montañas cansadas
de mis hombros que reclaman.
Sin rastro de su tinta
hundido en sus brazos quebrados,
la melancolía del cielo
se anuncio con el trueno,
deseo bañar mi aura negra
dejar el tiempo olvidado.
Mi frente se refresca
con el sollozo de los ángeles triste,
en la piedad de mi alma que grita y se desviste,
su santas lagrimas
recorren por mi grietas amargas,
intentando tocar a ese rítmico lento palpitar
de mi agujereado corazón.
Es tarde para mi,
miro hacia arriba
miro hacia abajo,
no hay diferencia en el día griseado
para un poeta marchitado,
que intenta fundirse en la brisa libre
en una bandada de hojas muertas,
dejarme suspirar
sin rumbo sin destino final,
en un horizonte que desconozco
yo al fin podre olvidar.
(Prophète Mort)
2016
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