James Paul
Poeta asiduo al portal
Camino por el pasillo del micro
en la hora mas hundida de la noche.
Todos duermen, no logro distinguir caras.
Como hormigas, me impactan la retina
pequeñas luces, verdes y rojas.
Pertenecen al corredor del micro,
al soñoliento corredor...
el pasillo en donde la hora
hundida de la noche se despliega.
La hora cénit, donde ausentes,
los cuervos vacíos contemplan la luna,
la hora marcada por la quietud
del péndulo,
la pesada quietud.
Hora surcada por el micro
en la llanura.
Miro en la ventana
y el terror es tan grande...
el paisaje es, en exceso,
negro, amplio, desolado.
en la hora mas hundida de la noche.
Todos duermen, no logro distinguir caras.
Como hormigas, me impactan la retina
pequeñas luces, verdes y rojas.
Pertenecen al corredor del micro,
al soñoliento corredor...
el pasillo en donde la hora
hundida de la noche se despliega.
La hora cénit, donde ausentes,
los cuervos vacíos contemplan la luna,
la hora marcada por la quietud
del péndulo,
la pesada quietud.
Hora surcada por el micro
en la llanura.
Miro en la ventana
y el terror es tan grande...
el paisaje es, en exceso,
negro, amplio, desolado.
