Campamento intestinal

Te instalaste.
Pusiste carpa, trajiste ramas
prendiste fuego
y te quedaste

Seguro dentro de poco voy a encontrar
que plantaste árboles
podaste algunos arbustos
echaste semillas
y recogiste frutos.

-Te conservo-

Me bailan
esos tus desvaríos ondulantes,
como estelas de humo
de algún pedazo de tronco viejo.
Sos una mezcla de agua, arena
e incienso.

Ya parece que te veo
pensante
caminando
a las cuatro, las cinco de la tarde
haciéndote polvareda al viento,
un espacio peinado del aire
y nadie te toca,
nadie te roza.

-Te observo-

Rojo, verde, azul, negro.
Una nebulosa que se enciende
(Respiro profundo para inhalarte)
y nada,
sos una espina de terciopelo.

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El piano es un instrumento poderoso, más, bajo los dedos de un hombre que pudo, puede y podrá definirme los tejidos, las células, cada nucleo que construye firmemente el pensar, la zozobra, esta tristeza e inmenso frío constante con el que vivimos.
Frida es Frida, he conocido diversas mujeres que dicen estar enamoradas de ella, lo vale, fielmente creo...Admiro esa magia tuya ves, el inclinar la cabeza y decir: "este es el viento y sus formas"...uno se limita a observar los matices del humo, del humo, del vaho...
que se desprende de los troncos anidados en los pies.

Le quiero, lo sabe.​

 

Abstrusa, gracias por tu amable comentario.. el gusto es mio..

 

Me conmoviste,
este poema es tan suave...
Me encanta, no puedo criticarte pk es sumamente hermoso y bien elaborado
Besos mami sexy

 

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Me quedo aquí un ratito y espero no perturbar. Es que un bello paisaje de emociones me ha despertado preciosas vivencias "intestinas", capturándome.

Felicitaciones. Estrellas por doquier. Felicidades.

 

Yo pienso que encontrar algo que defina los tejidos de uno, es una búsqueda infinita, porque cada cosa no dejará de ser nada mas que un poro de toda la piel que nos recubre, especialmente en su caso, Miss Poulain, que encontrar algo que la defina es algo demasiado amplio, quizas una busqueda demasiado exhaustiva, pero se encuentra ve, vestigios de usted en todos lados: del viento, de la tierra, del agua, de las manos... y nada, sus pupilas son tinta para muchos escritos.

La amo, y lo sabe.

 

"Sos una mezcla de arena, agua
e incienso".

Esos versos son perfectos, buen poema, te seguiré leyendo.

 

la hermosura de tus letras tienen que ver con una atmósfera
tu espíritu
no sé, una onda rara como la de tu blog me invade.
debe ser por tanto flash
tu imaginación es atractiva.

te quiero Diana

Un beso