Canción nublada

Mañana rara,
gorrión desafina.
Canción nublada.

La línea fluctúa.
Las ratas no siguen al flautista,
se le trepan por las pantorrillas.
Le deshacen su orgullo dirigente
a justas dentelladas.

La calle respira vida,
la flauta tirada.
Esto casi nunca sucede.

Gorrión desafina.
Mañana rara,
canción nublada.

Notas que se desordenan
a falta de una Clave de Sol.

 

Bueno, que cosa, me gusta el caos.

 

La flauta tirada, las notas sin clave, el flautista atajando dentelladas... casi una metáfora de ciertos momentos de nuestra historia reciente...o es mi imaginación?
Un abrazo.
Dany.

 

Cada vez más historia,
cada vez menos reciente.
Pero hay quien dice que la historia se repite a sí misma.
Con todo lo bueno y malo que eso puede conllevar.

Un abrazo también, y tené a mano la cacerola.
Luis