Canto a la cebolla

¡ No lloren tus ojos densos ¡

Contigo sudo lagrimas en catarata,
esgrimo escudos indefensos.
a tu carne fruto, de sangre blanca.

Tu alma tersa es paladar de sabios reyes.
Quien pudiera cantarle a tu gama,
Con estilo popular de anagrama.
Pan rociado de la plebe. El iris te ve celeste.

¡ Bella, hermosa para tu gente ¡
tu ausencia de aroma dulce perturba la calma.
Tu recuerdo es sudor, llanto del alma,
desliz de rocío por la frente.

Aun blasfemo con tu húmeda carne al sajarte,
de tus díscolos aros al parpadeo urgente.
No por azar, ni en alas de la suerte.
tu vestido de gala. Te hace modelo del arte.