Canto otoñal

“En el cielo nace el sol llorona,

Y en el mar nace la luna”



Y es que es claro,

Cada letra sigue siendo ajena,

Son arrancadas del Pasado y

Filtradas por esta lengua

Que es más de ellos que mía.

Es una pena ser el cementerio

De ideas pasadas, soy el hombre lejano.

Sus huesos anidan en este pasaje

Y brotan en forma de flores.


Las muertes se vienen pa´ cá

Y juegan a vivir detrás

De nuestros ojos,

Montando campamentos

En nuestros tímpanos,

Y bailes sobre mi frente,

Pues qué otra cosa les queda…


Pero cuando jugaban a morir

Los huesudos se sentaban en

Sus chirimoyas soplándoles las

Orejas asomándose por sus ojeras,

Y así a su vez con pasadas “leyendas”

¡Todos somos tan Platón

Como José Alfredo!

Y saquen las conclusiones que quieran,

Esto no lo digo yo,

Lo dice el tatara10

De Sócrates cruza de Parra,

Aquí está la fórmula para tener razón.


Nunca he sentido salir sin pellejo,

Eso mío que si tuviera esencia

Dejaría de ser mío,

Por eso soy el enterrador,

Celoso de sus muertos,

Celoso de sí.

En este umbral de muerte

Y en esta día que´sque

se le atribuye magia;

La dulce guitarra que no deja de sonar

Parece ser la única sombra de virtud,

Ella sabiamente esgrime las palabras.

Por eso soy el enterrador, me enseñaron el vacío,

Lo vi y él comenzó a verme,

Con una sonrisa florida

Molió mis huesos,

Nunca me sentí más

Vivo que cuando empecé a morir,

La sangre dejó de responderme

Mientras la llorona me arrullaba,

Calma hijo de las flores,

Me decía en el ocaso de mi respiración.

Anda hermosa llorona,

Muéstrame que soy sueño

Si es que en esta pila funeraria sigo siendo,

No vaya ser que antes de terminar de

Escribir no pueda decir lo que quiero decir,

La boca se me seca y las manos se me cansan,

Mis ojos se aguitan y mi cara se desparrama,

Anda llorona de hermosos pasos,

Anda, tus manos saben a esa felicidad

Teñida y engarzada de locura,

¡dime!

Antes que la veladora se apague,

Aún siento su calor pintando de naranja

Esta noche que inicia donde acaba,

Recuerda que detrás de cada

Nota escupida de la tierra

Lo muerte se asoma con sutileza,

Asume el inicio de los atardeceres,

Se recuesta debajo de la luna

En el inicio de las palabras.


Por eso soy el enterrador, me enseñaron el vacío,

Lo vi y él comenzó a verme,

Con una sonrisa florida

Molió mis huesos,

Nunca me sentí más

Vivo que cuando empecé a morir,

Punto a punto me clavé en su mirada

De otoño, en su mirada de vida,

En su mirada de guitarras roncas,

En su risa entorpecida de otros,

Su extrañeza se me hacía ajena.

En el límite de nuestras visiones.

Justo ahí en donde nuestras manos se tocan,

El frío y el calor,

Me estaba chupando la visión,

No era la visión, me convertí en

El vacío que mira al hombre,

Y con eso en el vacío que se mira a sí mismo.

 

Bellas letras de una obra preciosa, felicitaciones por el talento y la calidad.

 

Muchas gracias, esto de jugar con las palabras, me esté gustando mucho