Caravana de mujeres en la aldea

Ligio es virgen. A sus ochenta y tantos años, de pronto se le ha ocurrido que también es mortal. Por ello le ha entrado una idea por el rabillo de la boina: Los vírgenes no van al cielo porque se han hartado de eyacular en vano, en solitario, y eso es pecado mortal, que lo decía el cura.

Lleva una semana dando la tabarra. Unos lo animamos para que vaya a la cuadra de putas La Pascuala, que para eso está. Pero le da una vergüenza tremenda, ha dicho. Todos sabemos que es pura racanería, ya que conserva la paga íntegra de la pensión desde hace más de cincuenta años. Cuando joven le dio un soplo al corazón mientras segaba con el gollete repleto de vino, en pleno agosto.

Tras mucho discutir decidimos incrustar en El periódico de León un anuncio para las mujeres que deseen visitarnos. Yo informé que no vendrá ni una de León, pues creo que ya nos conoce la provincia entera y parte de la Comunidad Autónoma de Castilla y León. Un garrotazo, esquivado en el último momento, me ha dado a entender que no les interesaba mi opinión. Es una Democracia que funciona en la aldea de forma excelente desde los tiempos de castillos, señores y vasallos. O sea, como ahora.

Atrincherados cada uno tras las ventanas de sus casas, escondidos bajo la boina, con los ojos de aquí para allá y las orejas bien abiertas, temblamos mientras nos arriba el rugido de un motor quejoso por la empinada carretera de lo alto de la montaña de enfrente. Luego, el chirriar de los frenos por la consecuente bajada posterior y el vaivén de la carcasa de un autobús destartalado, nos ha hecho temer el descalabro de nuestras posibles futuras féminas. El grito de "Mejor que se despeñen, que estas nos van a liar", llega hasta mí desde la otra parte del pueblo. Creo que es el Eustaquio porque no estaba muy conforme con lo de la caravana de mujeres. Lo vigilamos todo el tiempo y descubrimos que había repartido un montón de clavos por la carretera que se desploma desde Riello a nosotros.

El autobús se detuvo en la plaza de la iglesia, bajo el campanario, Nadie ha salido todavía a recibirlas, y eso que han pasado tres horas. Espero ninguna tire de la cuerda de la campana, ya que ésta se mantiene arriba porque Dios quiere, o por las leves ramas del nido de cigüeñas, que la sujetan un poco. Pero esas cigüeñas son muy bordes, que las conocemos. Por ello, cuando hay que avisar de cualquier peligro: incendios, cabezones destructores, bellotas suicidas, lluvias que no cesan, la avenida de la gente de agosto y otras contrariedades por el estilo, no tocamos las campanas, como todo poblado digno hace; nosotros voceamos a garganta pelada, a grito con sabor al orujo de la tarde o el vino del resto del día.

Por desgracia ocurrió lo que temía. Una de piernas largas y medio cruzadas, como si se estuviera meando, calzada con unas botas negras más allá de las rodillas, tiró de cuerda, y campana y campanario no han volado nada, si no que cayeron justo al ladito de una mexicana alegre que vino engañada. Lo sabemos porque gritó que no vino desde tan lejos para ser engullida por bronces eclesiásticos. Por lo menos el badajo se comportó, sonando muy bien en su descenso a las tierras de Dios. Años ha que no lo oíamos.

Es de noche. Hace un frío que pela las manzanas por él solo. Desde nuestras casas, nuestras orejas recogen el agradable tintineo de los dientes de las mujeres al golpearse entre ellos. Demasiado frescas ellas para estos montes de los diablos polares.

No se van, y eso que de la aldea no sale ni el silencio, ni el humo de las chimeneas, ni siquiera el de los pajarillos, vacas, yeguas y caballos, gallinas o gallos, jabalíes, corzos, osos y demás. Hasta los animalillos temen que su mundo se vaya a la porra si estas mujeres se establecen por estos parajes.

Ha pasado una semana. El autobús de la caravana de mujeres continúa estacionado en la plaza, al lado de la campana y los pedruscos derruidos del campanario, con los restos de maderas carcomidas, las que sujetaban el tinglado. Como ninguno sale ni se nos ha visto en toda la semana, no han parado de aporrear la terrestre campana. Hay un jaleo en los valles que no hay quien lo aguante; pero nosotros sí, a pesar de que hay quien lleva sin beber agua más de cinco días, debido a que desviaron el arroyuelo que va a parar al depósito del agua, y éste está más seco ya que nuestras cabezas. La comida también va mermando casi hasta extinguirse. Los huertos, con el calor de los días y las gélidas noches, asemejan a páramos de callaos.

Algunas braman a los aires que se quieren ir, pero hay tres que argumentan que ni hablar, que si no quieren salir a recibirlas que se mueran en las casas. Yo sé que esta brutalidad es gustosa para algunos de los de aquí, por ello no entiendo porqué no se atreve nadie a asomar la boina. Quizás, y es muy probable, es por cabezonería, no vaya a ser que luego se rían toda la vida de uno por haber salido el primero y le digan que si eres un viejo verde, que si un quemado, mira qué callado te lo tenías, so "guarrete"; o por tu culpa estamos así ahora.

Ya van dos semanas, por lo que puede ser que alguno ande moribundo. Los huertos ya murieron, pero esto no importa porque los habría congelado cualquier helada de las muchas del verano. Por otra parte es respirar libre de una vez, ya que no nos preocuparemos más por la cosecha que ningún año se recoge.

Es peor los campanazos que no paran ni de día ni de noche. Ya ni las nubes se dignan a merodear por estos andurriales. Las últimas dibujaban en los cielos azules un sospechoso dedo erecto, el del corazón.

Los aldeanos de los poblados colindantes están llegando por tan inmenso jaleo. Ni truchas hay ya con tanto porrazo arrojado a los vientos y a las aguas de los ríos, dicen; Que paréis ya, joer, gritan otros.

La plaza está abarrotada de gente que no es de aquí.

Como las visitantes no cesan de aporrear los bronces de badajo y campana, y otros para qué se van a ir si no dormirán ni tienen quehaceres, se han instalado con ellas en la plaza, que ya está abarrotada. Nosotros continuamos aguantando, escondidos tras las ventanas de nuestras casas.

Hay baile, comilonas, bebidas, gritos de jolgorio, susurros de placer provenientes de cualquier rincón y de los robles y chopos cercanos. Para mí que todos los de las aldeas vecinas están pillando y retozando con las mujeres venidas en la caravana. Nosotros seguimos aguantando, y ya me da igual si alguno la ha palmado bajo boina y ventana. Pero yo no seré el primero en salir, ni hablar. Tengo la boca seca, he adelgazado quince quilos y huelo a oso en desierto. Y borracho todo el día porque sólo me queda vino, y ya muy poco, treinta botellas, no más. Pero yo no saldré el primero.

Se va a liar la marimorena porque llevan dos semanas de guateques, orgías y "fiestones" que duran días y noches. Las aldeanas colindantes no tardarán; dos semanas para preguntar qué ocurre con los campanazos es mucho. Ya sabemos que hay mujeres histéricas por cuatro chuminadas.

Por las laderas de las montañas que convergen y agobian a nuestra aldea bajan cientos de pañuelos negros sujetados a las cabezas, y faldas largas que van rozando los matorrales y cantos rodados del suelo. Portan en las manos rodillos de amasar, sartenes y cacerolas, aporreándolas cada vez más fuerte cuanto más se acercan a plaza de la iglesia.

No hay casi tiempo ni salida. Aquí pasará algo gordo si no se despeja pronto y se desmontan las algaradas y algarabías ajenas.

Los convecinos corren como gacelas por los robledales, otros río abajo, pero no se oyen llantos de dolor por los tobillos torcidos que ocasionan los cantos rodados del cauce del río. No hay que ser descubierto por las esposas ni por nadie, que luego uno es el hazmerreír toda una vida.

Asustadas, las mujeres de la caravana montaron en el autobús rápidamente, y ahora van por la endemoniada pendiente de la carretera que las sacará de la aldea, pero tan lento trota el "cacharroso" autobús que a los cientos de aldeanas de los poblados colindantes les da tiempo a aporrear la carrocería, a enseñar las dentaduras postizas y esos ojos ensangrentados. Tiemblan autobús y mujeres "encaravanadas". Si no consiguen pronto la cima estarán perdidas.

Por los pelos lograron escapar.
Vuelve la normalidad. Salimos arrastrándonos hasta la plaza y vemos allí los restos del jolgorio: confetis, botellas, eyaculaciones, calzones, bragas, sujetadores, medias...

Le hemos preguntado a Ligio por qué no ha salido a recibir a la caravana de mujeres. ¡Qué se creerán estas frescas!, ha contestado. Todavía tengo tiempo, añadió. Otro ha dicho que mejor no asomemos la boina por los otros poblados en años, que seremos la mofa durante décadas. No hacía falta decirlo porque llevamos años encerrados entre las cuatro calles y callejones que conforman este extraño casi mundo.

A más ver. Si puede ser en La Pascuala.

 

Vengo callada, porque conociéndote, seguro que me haces volver,
asi que en primera convocatoria, calladita.

 

¿?¿?¿?¿?¿?¿?¿?¿!!¡!¡!¡!¡!()()()()()()()(). as acias, ñita Elenita shshshshshshsh

 

En ese pueblo lo que sois es unos acojonaos, jajja. Solo os atrevéis a oscuras, con unas copas de más, música de fondo y luces de neón en la puerta, jajjaja.

Por cierto señor Évano, tengo curiosidad en saber si deja usted leer sus "historias de la aldea" a sus vecinos, ...y si es así ¿qué les parecen?, jeje

Un abrazo amigo.

 

No lo saben, señor Luis, pienso que cuando las lean, que no creo porque de Internet ni hablar, me van a dar la del pulpo jajajja... Y sí, tiene razón, yo soy mu valiente aquí, pero casi autista en público.

 

je je je,

...por lo del autismo no se preocupe que se lo quita la Ofe en media hora, (...a collejas, eh! no se equivoquen, jeje)

 

jajajjaja... No lo dudo, no lo dudo jajajja...

 

Excelente tu forma de narrar.
Menudo chasco para las feminas. Que esperando llegar al lejano oeste donde estarian sedientos de mozas hermosas, llegan a un pueblo de fantasmas, nunca mejor dicho.
Lo de fantasmas es porque casí mueren, por inanición, sed, por algún coma etilico y vaya usted a saber que más. ¡eh!

 

Esto nos ocurre a los aldeanos que vamos de machotes, que damos marcha atrás y nos acojonamos cuando una mujer se nos lanza descaradamente, o no jajajja... Gracias por su agradable paso.

 

Bueno Luis, pues nada, deja todo arregladito, los papeles y eso, más que nada para no dejarle quebraderos de cabeza a la familia, despídete de tus amigos con una buena fiesta, haz todo lo que quieras hacer,
y todas esas cosas que se hacen cuando uno se va a ese largo viaje,

"ocho sencillos consejos para morirse uno feliz"

intentaré que sea rápido
una horita corta.

 

Las mejores novelas, señora Ligia, no se basan en la imaginación (o casi, vamos), sino en cosas cotidianas narradas lo mejor que uno o una sabe. Le mando ánimos para que logre su propósito. Sin prisa, pero sin pausa. Un montón de abrazos.

 

Jaja yo tengo algo que decir!! Pero anerita una computadora y no el movil que me mata jiji ya volvere mientras abracitos sr Evano

 

Caravana de ilusiones, caravana de esperanzas en el caravanserai de la vida. Cuando es verano en el sur, en el norte se hielan los espermas más rudos.

Un saludo compañero.

elPerro

 

Yo la espero siempre, señora Ethel, usted lo sabe. Un montón de abrazos, amiga.

 

Aquí las noches siempre son gélidas, todo el año, La Corpo. Gracias por pasar por esta aldea, compañero. Se le saluda.

 

jajajajaj me hicistte reir compañero...ay que ver lo que se te ocurre Muy entretenida tu prosa . Gracias por compartirla

 

Gracias a usted, señora Rosa, por pasar a leer estas locuras y por ser tan generosa como es. Un fuerte abrazo.

 

¿A ver si eres de una aldea de Galicia?, porque mi padre de tonto no tenía nada y creo que tu ni un pelo. Saludiños