Carenciados

A los privados de su identidad.

Sin sueños, sin alas, sin tiempo, sin calma.
Sin voz en la sangre; la cuna sin canción.
Sin el natural y tibio pecho nutricio;
sin noción de lo lejano, de lo anterior.
Sin el relieve amable de los ojos maternos;
de despreocupada infancia, sin vivir la flor.
En las grisáceas fotos, entre todos ellos,
verse un extraño; sonrisa dibujada
sin amor en la expresión.
Sin entender el miedo,
la horrible pesadilla, la indefensión,
la mentira, el engaño, el dolor.
Sin respuestas a angustiantes dudas:
¿Quién soy? ¿Dónde estoy? ¿Qué pasó?

Y embriagado de luna,
sin lánguidas tristezas,
al cálido vientre querer volver...

 

Bellas letras Zulma. Un abrazo con la pluma del alma

 

Muchas gracias, José! Abrazo.

 

Ojalá que así sea, Alde... Saludos y gracias por comentar!