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Mi vida es una cáscara vacía,
el hueco de la vaina de un lamento,
estéril un marchito filamento
carente de motivos de ilusión.
Endeble su envoltura es herrumbrosa
haciendo que me oxide atormentado
directo a una deriva que he labrado
con grietas en su débil armazón.
Respira mi existencia en solitario
desnuda de corteza o de armadura
y envuelta en inframundos de amargura
patética suplica subsistir.
Malvivo en una carpa desgajada
con forma de crisálida harapienta
y vacua me consume y me fragmenta
jamás sin que la pueda revestir.
La nada en mi interior está presente
poniéndome la argolla de este drama
e inútil me atormenta y me reclama
volviendo a mis temores realidad.
Reflejan que por dentro estoy baldío
portando, inmaterial, tan sólo niebla;
el humo de esta bruma que me puebla
en medio de mi espacio de oquedad.
Mi vida es una cáscara vacía,
el hueco de la vaina de un lamento,
estéril un marchito filamento
carente de motivos de ilusión.
Endeble su envoltura es herrumbrosa
haciendo que me oxide atormentado
directo a una deriva que he labrado
con grietas en su débil armazón.
Respira mi existencia en solitario
desnuda de corteza o de armadura
y envuelta en inframundos de amargura
patética suplica subsistir.
Malvivo en una carpa desgajada
con forma de crisálida harapienta
y vacua me consume y me fragmenta
jamás sin que la pueda revestir.
La nada en mi interior está presente
poniéndome la argolla de este drama
e inútil me atormenta y me reclama
volviendo a mis temores realidad.
Reflejan que por dentro estoy baldío
portando, inmaterial, tan sólo niebla;
el humo de esta bruma que me puebla
en medio de mi espacio de oquedad.
Mi vida es una cáscara vacía,
el hueco de la vaina de un lamento,
estéril un marchito filamento
carente de motivos de ilusión.
Endeble su envoltura es herrumbrosa
haciendo que me oxide atormentado
directo a una deriva que he labrado
con grietas en su débil armazón.
Respira mi existencia en solitario
desnuda de corteza o de armadura
y envuelta en inframundos de amargura
patética suplica subsistir.
Malvivo en una carpa desgajada
con forma de crisálida harapienta
y vacua me consume y me fragmenta
jamás sin que la pueda revestir.
La nada en mi interior está presente
poniéndome la argolla de este drama
e inútil me atormenta y me reclama
volviendo a mis temores realidad.
Reflejan que por dentro estoy baldío
portando, inmaterial, tan sólo niebla;
el humo de esta bruma que me puebla
en medio de mi espacio de oquedad.
Mi vida es una cáscara vacía,
el hueco de la vaina de un lamento,
estéril un marchito filamento
carente de motivos de ilusión.
Endeble su envoltura es herrumbrosa
haciendo que me oxide atormentado
directo a una deriva que he labrado
con grietas en su débil armazón.
Respira mi existencia en solitario
desnuda de corteza o de armadura
y envuelta en inframundos de amargura
patética suplica subsistir.
Malvivo en una carpa desgajada
con forma de crisálida harapienta
y vacua me consume y me fragmenta
jamás sin que la pueda revestir.
La nada en mi interior está presente
poniéndome la argolla de este drama
e inútil me atormenta y me reclama
volviendo a mis temores realidad.
Reflejan que por dentro estoy baldío
portando, inmaterial, tan sólo niebla;
el humo de esta bruma que me puebla
en medio de mi espacio de oquedad.
Vacio interior que se respira, reflejos de esos estimulos
tristes que son a vez promesas perdidas y sentido de
densidades perdidas. felicidades por los reflejos tristes
que manejas en la obra. saludos amables de luzyabsenta
Mi vida es una cáscara vacía,
el hueco de la vaina de un lamento,
estéril un marchito filamento
carente de motivos de ilusión.
Endeble su envoltura es herrumbrosa
haciendo que me oxide atormentado
directo a una deriva que he labrado
con grietas en su débil armazón.
Respira mi existencia en solitario
desnuda de corteza o de armadura
y envuelta en inframundos de amargura
patética suplica subsistir.
Malvivo en una carpa desgajada
con forma de crisálida harapienta
y vacua me consume y me fragmenta
jamás sin que la pueda revestir.
La nada en mi interior está presente
poniéndome la argolla de este drama
e inútil me atormenta y me reclama
volviendo a mis temores realidad.
Reflejan que por dentro estoy baldío
portando, inmaterial, tan sólo niebla;
el humo de esta bruma que me puebla
en medio de mi espacio de oquedad.
