Castigo.

José A. Guerrero;4714651 dijo:

Ufff, como quisiera que mis palabras fueran un bálsamo magico que cerraran tus heridas, olvida amiga, olvida y perdona, te he leído temas de amor muy lindos y sé que hay belleza en tu alma a pesar de lo vivido en antaño, gran obra, es una lástima que salga a causa de ese terror vivido, un abrazo grandote amiga y estrellas mil...

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marea nueva dijo:

Una escena dolorosa y seguro que deja cicatrices profundas en el alma... un poema lleno de imágnes dolorosas, un hermoso y triste versar Elizabeth, un abrazo!

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danie dijo:

Una obra fastuosa amiga mía, y como se que la mayoría de tus escritos son verídicos temo y me lamento por ti…
Solo puedo decir fe y esperanza para tu hermoso corazoncito noble, tu te mereces la mejor vida de todas, pero este mundo vil y frívolo no razona con convicción y honradez
Muchas veces tenemos que aprender a seguir nuestro camino, con la cruz que llevamos a dentro
Fe y esperanza que el sol siempre sale y mi cariño te acompaña
Abrazos querida Eli

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Coplero dijo:

este poema se siente... un placer leerle poeta, un abrazo fuerte.

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cesarfco.cd dijo:

Una imagen que hala empatía... Ya que es un cuadro familiar para muchos de nosotros.

Buenas líneas Elizabeth. Gracias por compartirlas.

Un abrazo.

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Elizabeth Flores dijo:

Castigo.

Una nube gris acompaña mi recuerdo
de un domingo fúnebre con sabor a hiel.
Testigo de la más cruel y mísera injusticia.
Sentado en un rústigo banco,
manos temblorosas
y ojos de fuego,
responde al saludo de su hija
con un látigo funesto,
látigo que marcó por siempre
una profunda cicatriz
en tan frágil corazón,
y es que soltó la fiera que llevaba dentro.
¿Tenía que descargar tanto odio reprimido?
¿Por qué descargarlo en tan frágil ser?
Y es que: levantó tempestades borrascosas,
arrastrándola hasta besar el sordo suelo.
Ahí estaba, humillada, indefensa,
temblando de impregnante frío,
sí : grabó su odio en su débil cuerpo,
y su sangre fría
traspasó su ropa blanca.

¿Por qué tanto odio a una frágil flor
con sus pétalos cerrados?
Así quedó, humillada hasta la tumba,
con olor a muerte caminó a terminar
lo que su padre había empezado.
La muerte burlesca la llamaba
con voz suave y tentadora,
perdida, enredada en caminos
que ella misma trazaba
y a la muerte no encontraba,
el destino no dejaba.

Sus lágrimas con olor a sangre envenenada,
caían como gotas de rocío
acariciando sus místicas mejillas.
Por sus poros tiernos y suaves
asomaban gotas de sangre inocente
que gritaban ahogandose
en laceradas heridas
y el sol tan imponente se rindió
y congeló su cuerpo,
sus rayos vacilantes
no dieron respuesta a tan cruel
castigo sí: acarició su piel
que destilaba la inocencia
y que aún buscaba esa tumba
que imprecisa la llamaba.

Su mirada perdida hacia el vacío
con ojos nublados
y espíritu vencido, estaba ahí
frente a un sendero estrecho y pedregoso . .
Envuelta en un negro manto
de desolación y de impotencia
como atravesada por un intrépido puñal
prendido del odio y la amargura.
Respiro aún el dolor de aquel fatal día,
recordarlo no quiero,
porque me ahogo y muero,
cerrar mi mente quisiera,
porque este recuerdo mata.
Seguirán las heridas entreabiertas
del cruel y sangriento castigo,
que de aquel domingo fui testigo.

Elizabeth Flores.

27-06-12

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