cemento y vino tinto

La vida que se teje,
Entre lana y vino tinto.

La estatua que se inmuta,
Aunque ya estaba petrificada.

Y luego están mis manos,
De cemento enredadas,
Y la maleza que crece,
Desde el pavimento a los deseos.

La casa que se derrumba,
Y el sol que llora,
Recordar la historia que no se ha escrito,
A menudo es más difícil,
Que hablar de las cosas que nunca se han visto.

Y los rayos se alzan,
Cual fueran los brazos,
Dichosos, pero estupefactos.

Llórame amargo cantor,
Que nadie ha de crecer,
Cuando las semillas,
Se queman en un ocaso, un atardecer.

 

Grey, a ver cómo te va en esta vuelta.

 

Precioso, hermoso, un perfecto poema muy lindo.

 

Muy interesante tu estilo, un placer leerte, mis estrellas.