César Guevar
Poeta que considera el portal su segunda casa
Cadáveres.
Y sus respectivas almas
revoloteando impotentes alrededor.
Despojos que se pudren sin poder hacer nada.
Así son los amores rotos.
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Se puede asesinar a alguien muy rápidamente
Una idea
Un sentimiento;
se le puede disparar
O acuchillar, no sé, ahogar con solo una palabra.
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¿Qué es la poesía sino la metáfora de la vida misma
con la muerte siempre adherida a sus tobillos?
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La lluvia entristece, lava, arrastra, lleva, cae
El sol arrasa, arde, reseca, agosta, calcina, mata
Pero ambos engendran la vida
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Somos tierras resecas en espera de agua
Y calor
Nuestra agua-luz
Nuestra
Como la necesitamos
pero para colmo, somos tierras pensantes.
PD: Un niño juega, mente en blanco.
Y sus respectivas almas
revoloteando impotentes alrededor.
Despojos que se pudren sin poder hacer nada.
Así son los amores rotos.
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Se puede asesinar a alguien muy rápidamente
Una idea
Un sentimiento;
se le puede disparar
O acuchillar, no sé, ahogar con solo una palabra.
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¿Qué es la poesía sino la metáfora de la vida misma
con la muerte siempre adherida a sus tobillos?
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La lluvia entristece, lava, arrastra, lleva, cae
El sol arrasa, arde, reseca, agosta, calcina, mata
Pero ambos engendran la vida
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Somos tierras resecas en espera de agua
Y calor
Nuestra agua-luz
Nuestra
Como la necesitamos
pero para colmo, somos tierras pensantes.
Mes de julio 2014 Sol y nubes en mi ventana. César Guevara
PD: Un niño juega, mente en blanco.
