James De la rosa
Juan Carlos Tuñon
I
La noche asesina...
La tarde camina lenta
se nota , se sienta
tormenta de llamas
aviesamente escogidas...
En un bar de fétido ambiente
oleada de formas , de gente
empujando su empujar ,
claman agitados sus cuerpos
cansados ,con sed de beber algo mas...
La noche camina veloz
con ansía y furor
mana veneno de plata
la muerte escondida
sobre la persona escogida...
En la calle con miradas
sorprendidas al azar
se oye , escuchar , voces
de atronador tormento :
¡No se lo que siento!
marcho sin mas.
II
Al alba; preciosa juventud.
¡Es joven y eterna esta felicidad!
Indestructibles son las ansias de volar!
cantar mientras puedan nuestros labios
sorber el instante , honrar nuestra felicidad.
Que el miedo es pasado , futuro , nunca presente
languidecer la mente con ideas perturbadoras.
Que bella es la suerte de lo fatuo !
Como se ignoran: las sabias horas ,
los sutiles días , los débiles meses ,
los arrebatadores años , la piel de estaño ,
arrugado desden de las estaciones.
¡Es nula e incierta toda definición!
Solo una vez se es joven : Tesoro inmaduro...
III
Preludio de otoño
Las nubes grises cubren el cielo.
Los días ahora son mas oscuros y cortos.
El frío se hace notar cuando da viento.
Amarillean las hojas de los árboles.
¿Que hay de belleza cenicienta en un triste otoño?
IV
Verano
Estrellas arrojadas como serpentina en el negro abisal
no importa el lugar mientras el lecho sea la noche;
Fuego de besos enamorados
llenos de pastoso silencio
y lenguas encontradas.
Noches de amor a tragos
luciérnagas -cigarros
llenos de oda y vida.
Música _ latidos de viento
nada importa solo el mismo instante.
V
Magia de invierno.
Reflejos pálidos sacuden la ciudad;
unos los hacen mas tenues ,otros hacen brillar.
Todo tiene su cabida en este caos lleno de vida.
Mareas personales a contracorriente
retratos de furia y alegría ,
niños ancianos caminan de la mano,
perros con dueños cansados ; van deprisa.
No hay duda que este invierno de ciudad
tiene magia y sueño;subrealidad.
Es mas calido y glacial ,mas candido y superficial
una muralla de sombras llenas de esquinas.
Mugrientos y hambrientos con corbatas maculadas.
Un lado de sol de neón ahogado brilla siempre
en otro el día nunca aparece ; huye desconsolado.
El Yin y el Yang : El lado malvado, tierno ,
medroso ,profundo ,irreal ,obscuro , banal :
de ciudad de magia y de invierno.
Vi
Flores muertas.
Flores muertas que como inertes retratos
miran callados al artista que les creó.
A pinceladas de colores ,negros sobre ocres
formando un relieve de vida muerta en el lienzo.
¡Ya lo dirá el tiempo; nunca nada es un acierto:
En un decorado
un hombre sentado
lleno de arrugas
labrado de años
de experiencia
o alguna otra ciencia
que no se puede saber.
Brillan en sus ojos
oscuros secretos ,
en el iris
se ve algo de locura
o trémula amargura
imposible descifrar:
A veces parece
que quisiera sonreír
pero ese rictus perpetuo
de oprobio o de miedo
no se aparta de él.
Sus gestos cansados
en inerte estado
hablan bien de sí ,
parece inteligente
misántropo con
dones de gente:
no se puede adivinar.
Flores muertas
revolotean
como frutos
de árboles trasparentes
que hacen del momento
algo irreal ,
fundida pintura
la verdad cruda
puede atravesar...
Gracias por su paciencia...
James....
La noche asesina...
La tarde camina lenta
se nota , se sienta
tormenta de llamas
aviesamente escogidas...
En un bar de fétido ambiente
oleada de formas , de gente
empujando su empujar ,
claman agitados sus cuerpos
cansados ,con sed de beber algo mas...
La noche camina veloz
con ansía y furor
mana veneno de plata
la muerte escondida
sobre la persona escogida...
En la calle con miradas
sorprendidas al azar
se oye , escuchar , voces
de atronador tormento :
¡No se lo que siento!
marcho sin mas.
II
Al alba; preciosa juventud.
¡Es joven y eterna esta felicidad!
Indestructibles son las ansias de volar!
cantar mientras puedan nuestros labios
sorber el instante , honrar nuestra felicidad.
Que el miedo es pasado , futuro , nunca presente
languidecer la mente con ideas perturbadoras.
Que bella es la suerte de lo fatuo !
Como se ignoran: las sabias horas ,
los sutiles días , los débiles meses ,
los arrebatadores años , la piel de estaño ,
arrugado desden de las estaciones.
¡Es nula e incierta toda definición!
Solo una vez se es joven : Tesoro inmaduro...
III
Preludio de otoño
Las nubes grises cubren el cielo.
Los días ahora son mas oscuros y cortos.
El frío se hace notar cuando da viento.
Amarillean las hojas de los árboles.
¿Que hay de belleza cenicienta en un triste otoño?
IV
Verano
Estrellas arrojadas como serpentina en el negro abisal
no importa el lugar mientras el lecho sea la noche;
Fuego de besos enamorados
llenos de pastoso silencio
y lenguas encontradas.
Noches de amor a tragos
luciérnagas -cigarros
llenos de oda y vida.
Música _ latidos de viento
nada importa solo el mismo instante.
V
Magia de invierno.
Reflejos pálidos sacuden la ciudad;
unos los hacen mas tenues ,otros hacen brillar.
Todo tiene su cabida en este caos lleno de vida.
Mareas personales a contracorriente
retratos de furia y alegría ,
niños ancianos caminan de la mano,
perros con dueños cansados ; van deprisa.
No hay duda que este invierno de ciudad
tiene magia y sueño;subrealidad.
Es mas calido y glacial ,mas candido y superficial
una muralla de sombras llenas de esquinas.
Mugrientos y hambrientos con corbatas maculadas.
Un lado de sol de neón ahogado brilla siempre
en otro el día nunca aparece ; huye desconsolado.
El Yin y el Yang : El lado malvado, tierno ,
medroso ,profundo ,irreal ,obscuro , banal :
de ciudad de magia y de invierno.
Vi
Flores muertas.
Flores muertas que como inertes retratos
miran callados al artista que les creó.
A pinceladas de colores ,negros sobre ocres
formando un relieve de vida muerta en el lienzo.
¡Ya lo dirá el tiempo; nunca nada es un acierto:
En un decorado
un hombre sentado
lleno de arrugas
labrado de años
de experiencia
o alguna otra ciencia
que no se puede saber.
Brillan en sus ojos
oscuros secretos ,
en el iris
se ve algo de locura
o trémula amargura
imposible descifrar:
A veces parece
que quisiera sonreír
pero ese rictus perpetuo
de oprobio o de miedo
no se aparta de él.
Sus gestos cansados
en inerte estado
hablan bien de sí ,
parece inteligente
misántropo con
dones de gente:
no se puede adivinar.
Flores muertas
revolotean
como frutos
de árboles trasparentes
que hacen del momento
algo irreal ,
fundida pintura
la verdad cruda
puede atravesar...
Gracias por su paciencia...
James....
