Claqué.

Me acusan de no ser buen poeta.
Y en parte, llevan razón.
Abuso de todas las letras del alfabeto.
Escribo desordenadamente. Todo lo que busco es el Caos.


Para convertir el Universo en una tarta de bodas.


Para devorar las estrellas...
Y que el mundo sea de chocolate puro.
Me gusta lo que es substancioso.
Como si fuera Alien, y el octavo pasajero.


Un intruso en la nave espacial. Tengo mucha hambre y me implanto en las caras.


Soy como una mano negra.
Dejo mis huevos en los estómagos.
Y brota del pecho mi criatura.
Que baila claqué.





Pero todo esto es un ejercicio más, tan solamente.
Ilusionismo y prestidigitación.
El As bajo la manga. El truco de la chistera.
Un cuento chino, que nadie creerá.


Porque lo que consta y lo que cuenta es la presencia. El cara a cara...


O séase, Rock and Roll.
Estar ahí, en el parque de atracciones.
Columpiándote, en el sin-fin. En esa montaña russa del espacio.
O en ese salón, de ¡ Cariño, he encogido a los niños ! En el que Rick Moranis nos mira





con lupa. Disney-Land París...