cloacas

Pienso en la posibilidad de escribir.
En confeccionar cuando menos una línea.
Pero una línea es una consecución de miedos,
el camino de las pesadillas
el eco de una lengua roja y la espuma en el labio.

Mis palabras son cloacas bajo la ciudad
de los muertos; túneles que multiplican
el rostro de las bestias, un espejo que
escupe los huesos de mi nombre.

Mis palabras son peste,
desasosiego
buitres

y mi pluma una navaja
en las manos de un niño.

 

Una navaja muy bien afilada. Una buena navaja.

Para esconder los cadáveres: la segunda pagina de google.

Muy buen poema.
Saludos.

 

Un eco atrapado entre posibilidades infinitas,
las cloacas son excursión de valientes
mas si sabes que la bestia viste varios rostros...
majestuoso, mis aplausos a tu obra,
saludos cordiales.

 

Confecciona esa linea.
Hazte también de una aguja, como si estuviera en las manos de un niño.
Y listo, confecciona esa linea.
Saludos.

 

Intenso y desgarrador en su mensaje, me ha gustado por tu bella manera de escribirlo. Abrazote vuela amiga Funámbula...Paco.

 

Una oda para los detritus. Intimista y con mucha fuerza... Felicidades!

Palmira

 

Hasta de un jardín muy,muy seco...si se riega pueden crecer flores.Echa esa línea fuera.Un saludo afectuoso desde Canarias.

 

Hola Funámbula, echa fuera de ti esa rabia que no te deja vivir, échala, vomítala, no dejes que te destruya y haz que esa pluma nos describa a la funámbula hermosa que hay en ti. Que las veo en esa línea que todavía no te has atrevido a escribir.
Inmensa poesía. Grande. Como el beso que te mando.