Funámbula Peperina
Poeta recién llegado
Pienso en la posibilidad de escribir.
En confeccionar cuando menos una línea.
Pero una línea es una consecución de miedos,
el camino de las pesadillas
el eco de una lengua roja y la espuma en el labio.
Mis palabras son cloacas bajo la ciudad
de los muertos; túneles que multiplican
el rostro de las bestias, un espejo que
escupe los huesos de mi nombre.
Mis palabras son peste,
desasosiego
buitres
y mi pluma una navaja
en las manos de un niño.
En confeccionar cuando menos una línea.
Pero una línea es una consecución de miedos,
el camino de las pesadillas
el eco de una lengua roja y la espuma en el labio.
Mis palabras son cloacas bajo la ciudad
de los muertos; túneles que multiplican
el rostro de las bestias, un espejo que
escupe los huesos de mi nombre.
Mis palabras son peste,
desasosiego
buitres
y mi pluma una navaja
en las manos de un niño.
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