Cobijo

Cobijo

Algo de comer,
un poco de agua,
un paquete de golden
y la tarde
gris como un desagüe
hacia el silencio. Luego
tumbado
y escuchando
la lluvia malherida sobre el patio,
el tráfico impasible,
los vecinos
follando brevemente,
el moscardón
de un móvil
cuando vibra.
Y no ver nada
que el techo no mostrase
sobre la cal cansada
de mi cuarto.
Y hacerme al tiempo,
ponerle buena cara
mentalmente:
cobijarme debajo del poema.

 

Muchas veces un poema, un escrito en general, abriga o refresca mejor que una bebida de Atlanta.

 

No sé qué hostias bebes tú, pero debe ser buena mierda, sin duda.