comida para gatos

elena morado dijo:

Bukowski, Baudelaire, Rimbaud, Irribarren, la señora Sexton, G. Fuertes, la mismísima Szymborska, Bob Dylan, Cohen: genios, y tantos otros. Pero esa mierda de Bécquer: "tu pupila en mi pupila azul", esta mierda no.

Su cuerpo dentro de esos vaqueros. Sus manos. Su boca a medio segundo de la mía. Su lengua y sus dedos entre mis piernas despejando mis dudas:

esto sí, podría decirse que ésto, es poesía. Lo demás, comida para gatos .

Antonia Mauro

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elena morado dijo:

Bukowski, Baudelaire, Rimbaud, Irribarren, la señora Sexton, G. Fuertes, la mismísima Szymborska, Bob Dylan, Cohen: genios, y tantos otros. Pero esa mierda de Bécquer: "tu pupila en mi pupila azul", esta mierda no.

Su cuerpo dentro de esos vaqueros. Sus manos. Su boca a medio segundo de la mía. Su lengua y sus dedos entre mis piernas despejando mis dudas:

esto sí, podría decirse que ésto, es poesía. Lo demás, comida para gatos .

Antonia Mauro

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Luis Adolfo dijo:

En su momento ese verso de Béquer fue revolucionario.

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eunice salvaje dijo:

Pues perdoname por ser yo ajajja me gusta me gusta

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elena morado dijo:

Bukowski
Baudelaire
Rimbaud
Irribarren
la señora Sexton,
G. Fuertes
la mismísima Szymborska
Bob Dylan
Cohen
Genios. Y tantos otros.
Pero esa mierda de Bécquer: "tu pupila en mi pupila azul"
esta mierda no.

Su cuerpo dentro de esos vaqueros. Sus manos. Su boca
a medio segundo de la mía.
Su lengua y sus dedos entre mis piernas despejando mis dudas:

esto sí, podría decirse que ésto, es poesía. Lo demás, comida para gatos.

Antonia Mauro

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charlie ía dijo:

sí hombre. revolucionario como la revista de mp.



bien hecho eunice, subiendo poemas interesantes entre la mediocridad.



tuani, toñi. allí precisamente radica la poesía.

salud.

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elena morado dijo:

Bukowski
Baudelaire
Rimbaud
Irribarren
la señora Sexton,
G. Fuertes
la mismísima Szymborska
Bob Dylan
Cohen
Genios. Y tantos otros.
Pero esa mierda de Bécquer: "tu pupila en mi pupila azul"
esta mierda no.

Su cuerpo dentro de esos vaqueros. Sus manos. Su boca
a medio segundo de la mía.
Su lengua y sus dedos entre mis piernas despejando mis dudas:

esto sí, podría decirse que ésto, es poesía. Lo demás, comida para gatos.

Antonia Mauro

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