Juan Oriental
Poeta que considera el portal su segunda casa
(Turok, El Guerrero de Piedra: admirado personaje de historieta en mi infancia).
Son las dos y media de la mañana, la ciudad duerme abajo. Algo prehistórico se restituye en ella. Con ésta sensación, me figuro la noche congregando bestias y presas. Menos mal que contamos con el fuego; aunque ciertas bestias también y se atacan cada vez que pueden. Las más codiciosas guerrean por el mundo.
Chirría un murciélago o pterodáctilo: una vez, dos veces. Furtivo sonido que contribuye al solapado dialecto noctámbulo. Pasos informes apisonan la vereda. Una botella vacía se estrella contra el asfalto; el mono ebrio aún tiene sed ¡y bronca! ¡Yo también! Hoy quise verte, amor, y no pude. No viniste, mejor dicho.
La noche dormita y despierta sucesivamente, con la inquietud de quien vela. ¡Estalla un berrido de alarma! Alguien le metió mano a un jabalí estacionado. ¿Vicio o sustento? Tres bosquimanos apedrean a un mamut tardío destino “Constitución” que no les paró.
En lo alto, mi caverna me protege de momento. La plataforma natural de su entrada, (arcaico balcón) es un derrame volcánico petrificado y plano con estalactitas como colmillos. A mano, además, mi arco y mi carcaj de flechas envenenadas, destinadas fauces adentro del negro paladar de la ambición.
Mi jefe, saciado desde temprano, duerme con imperiosos ronquidos de tiranosaurio Rex. Tiene su caverna más alta que la mía, por supuesto. Mañana despertará apto y voraz. En cambio a mí, mi insomnio por culpa de tu esquinazo, amor, y mi escueto rendimiento laboral, me delatarán. Y sé que el antropófago quiere mi cráneo tozudo para mazo y mi piel para taparrabo. Está rabioso por suspenderme o despedirme.
No importa. Tengo en vista otra tribu. Además, me hice amigo de los quetzacoatlus clandestinos que aterrizan yo sé donde. Y después de la lluvia misilística, (la de meteoros ya fue) si posteriormente descongelados evolucionamos para bien, entonces, un día volaré donde yo quiera... Contigo de los pelos, amor.
Son las dos y media de la mañana, la ciudad duerme abajo. Algo prehistórico se restituye en ella. Con ésta sensación, me figuro la noche congregando bestias y presas. Menos mal que contamos con el fuego; aunque ciertas bestias también y se atacan cada vez que pueden. Las más codiciosas guerrean por el mundo.
Chirría un murciélago o pterodáctilo: una vez, dos veces. Furtivo sonido que contribuye al solapado dialecto noctámbulo. Pasos informes apisonan la vereda. Una botella vacía se estrella contra el asfalto; el mono ebrio aún tiene sed ¡y bronca! ¡Yo también! Hoy quise verte, amor, y no pude. No viniste, mejor dicho.
La noche dormita y despierta sucesivamente, con la inquietud de quien vela. ¡Estalla un berrido de alarma! Alguien le metió mano a un jabalí estacionado. ¿Vicio o sustento? Tres bosquimanos apedrean a un mamut tardío destino “Constitución” que no les paró.
En lo alto, mi caverna me protege de momento. La plataforma natural de su entrada, (arcaico balcón) es un derrame volcánico petrificado y plano con estalactitas como colmillos. A mano, además, mi arco y mi carcaj de flechas envenenadas, destinadas fauces adentro del negro paladar de la ambición.
Mi jefe, saciado desde temprano, duerme con imperiosos ronquidos de tiranosaurio Rex. Tiene su caverna más alta que la mía, por supuesto. Mañana despertará apto y voraz. En cambio a mí, mi insomnio por culpa de tu esquinazo, amor, y mi escueto rendimiento laboral, me delatarán. Y sé que el antropófago quiere mi cráneo tozudo para mazo y mi piel para taparrabo. Está rabioso por suspenderme o despedirme.
No importa. Tengo en vista otra tribu. Además, me hice amigo de los quetzacoatlus clandestinos que aterrizan yo sé donde. Y después de la lluvia misilística, (la de meteoros ya fue) si posteriormente descongelados evolucionamos para bien, entonces, un día volaré donde yo quiera... Contigo de los pelos, amor.
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