Con el dolor a flor de piel.

Ella sufría y callaba
su dolor enmudecido,
su tristeza del alma,
su tiempo perdido.

Ella cantaba
como ave enjaulada
cantos de angustia
por su libertad enajenada.

Ella pretendía volar
lejos de aquella soledad,
lejos de las cadenas,
lejos de las penas.

Ella estaba temblando
cuando aquel hombre,
llegó gritando
con fuerza su nombre.

Ella no encontró
donde refugiarse,
ni tuvo tiempo de escarpase,
él, un cuchillo tomó.

Ella ahogó el grito de dolor
para no mostrarse sensible,
él, se estremecía sin compasión
con toda su cobardía visible.

Ella apenas miraba a su maltratador
sintiendo aquel gran temor,
y la sangre no era sangre, era hiel,
tenía el dolor a flor de piel.

Lyda de Jericó

 

Extraído de la realidad misma. Saludos cordiales, Lyda.