Mocka
Poeta asiduo al portal
No tienes hojas que te pertenezcan
en esta primavera poblada de eucaliptos.
Tienes quejidos acorralados en el aire,
en tus respuestas, en los oídos.
No tienes plumas en el esqueleto
de las alas... en tu inspiración.
Pero tienes en la mano, un bolígrafo
con la tinta roja de tus venas.
No tienes retorno de los viajes que hiciste
en los días de tus inclementes setiembres.
Pero tienes años de letargo...
en la hipotermia del iceberg, en el destino del rayo.
No tienes resguardadas tus uñas
de la suciedad del tiempo
aunque conoces los secretos del rey,
los hábitos comunes en los seres humanos.
Con eso, suficiente.
en esta primavera poblada de eucaliptos.
Tienes quejidos acorralados en el aire,
en tus respuestas, en los oídos.
No tienes plumas en el esqueleto
de las alas... en tu inspiración.
Pero tienes en la mano, un bolígrafo
con la tinta roja de tus venas.
No tienes retorno de los viajes que hiciste
en los días de tus inclementes setiembres.
Pero tienes años de letargo...
en la hipotermia del iceberg, en el destino del rayo.
No tienes resguardadas tus uñas
de la suciedad del tiempo
aunque conoces los secretos del rey,
los hábitos comunes en los seres humanos.
Con eso, suficiente.
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