Con posición.

Flores, ridículas, colores.
¿Diseño? No logro asentir...
No hay dueño de cualquier futuro mío,
luego tampoco de mi pasado.

Luego han pasado otoños, todos tan tristes.
Porque no estás vos.
¿Y si estuvieras? aún así,
el sol daría vida
a una tarde
hiriente, y otoñal.

Puñal. Y sal del piano, ya no compondré
para ti. Vete cual si quieres partir,
y donde las mariposas vuelen, baja.

Yo no estaré.

"Llegará tras la noche, el otoño,
maquinaria infernal que desgrana
cualquier orgasmo, en años,
como el trigo en harina.": leyenda agravada en tu voz.

Atroz.

 

Le quitaría el "atroz", aun así está muy bueno, me encanta:::sorpresa1::: , saludos, James Paul

 

Terminaste con broche de oro me ha encantado leerte en esta tarde tranquila...

Besitos de fresa con estrellas,