Concierto

Como suena aquel ánfora si de la vena herida
que en la umbrosa y sonora profundidad se vierte
del cristal que se quiebra hoy retumba más fuerte
pues su vientre de barro se embaraza de vida.

El oboe del viento en la rama dormida
que en arpegios dorados a la tarde convierte
y en la calma rojiza que precede a su muerte
se hace coro de luz en la obscura avenida.


La nocturna celesta con sus teclas distantes
que destila en latidos las palabras del cielo
y eufoniza la bóveda al tallar sus diamantes.

Y el timbal de la aurora tras los pinos de duelo
que acompañan la fuga de los astros menguantes
cuando el Sol acaricia con sus vientos el suelo.​

 

¡Qué maravilla!, como tú dices. Me ha sorprendido tu soneto en alejandrinos con tan bellísimas imágenes musicales. De nuevo si yo fuera la Aurora con sus dedos de rosa te pondría una corona de laurel después de leerte.