Concreción de los sentidos

CONCRECIÓN DE LOS SENTIDOS


un manantial de respuestas es la captura de la propia esencia

utopía quimera ilusión espejismo imposible


para ello se suponen numerosísimas formas

pero ninguna

evidentemente ha cambiado el mundo


distraídos alumnos o nefastos maestros

o directamente medios incólumes


quizá sería conveniente que no se costearan los servicios


esto no es un poema/denuncia


la obtención de lo realmente sustancioso del ser

quizá

o simplemente una solución sin problema


el planteamiento de las cortinas descorridas para airear el dormitorio


el cuerpo cuando duerme sigue siendo aliento


así que me pregunto

a qué huelen las cosas que no huelen

y por qué prefiero una mirada antes que oler lo que sale de un susurro


no huele el polvo que vuela

ni las inseguridades del hombre

el olfato no llega tan lejos como la mente

ni el tacto

ni el gusto

ni la vista

ni el oído


podría recitar de memoria ciertas cosas

si me siento inspirado


solo el aire que respiro entiende de momentos


no es lo mismo respirar una fragancia que respirar inconscientemente


son productos de fantasía las palabras más sabias


las teorías hacen al hombre

no el amor


pero las teorías no se comparten con el fervor de las viciosas fogosidades


a qué negarlo


las cosas que no huelen apestan

no por nadie en concreto

ni mucho menos estoy generalizando


simplemente discuto con mi otro yo


y el laberinto de la soledad es lo que consigo


siempre


cuando los sentidos y la nada se asocian


porque la nada existe


lo saben mis ojos


nada es el brazo de un amigo sobre mi hombro

el deseo de mi madre de que le toque la primitiva

las buenas intenciones

las malas intenciones

nada es nada para mí


Así lo veo en este espacio amplio de perspectiva

reducido de intereses


Yo también soy nada

eso es lo más esclarecedor que puedo decir


y no estoy hablando de doctrinas o evidencias morales


escribo para huir de mi cuerpo quizá


y siempre me vuelve a alcanzar


mi cuerpo es la nada sin raíces


como un bosquejo de la vida

o una ilustración del olvido


absoluto


la nada son mis ilusiones

y también incluso la poesía


no verso belleza ni amor


ni siquiera pensamiento


esa palabra ecuánime en la soledad y el exilio


soy nada porque esa misma palabra es nada


lo sé porque no me mueve a nada


hola


dice


pero no veo sus ojos


si hiciera falta

podría elaborar un dibujo de esa palabra

de la nada

de mi pensamiento

de mí


y todo sería obcecación en la nada

no para que el poema quede bonito

sino para distinguir


la obcecación en intentar valorar lo que me rodea

sabiendo perfectamente que somos sombras en una cueva


de la verdadera naturaleza del hombre


así como las mesas a veces sirven para sentarse


y se le da rienda suelta a la imaginación


está claro que ni la poesía

fuente de imaginación por excelencia

ni la filosofía

fuente de la más absoluta desolación

predestinada totalmente a la nada


son resoluciones del buen juicio


así como la fijación de ideas

no deja de suponer

y suponer

y suponer


trabajoso y costoso


todo


mi cerebro se desnuda y conquista el amor de una sola forma


con la que el hombre revela mi conciencia


vaya mi gratitud anticipada


para los eruditos y mecenas del arte del


cómo decirlo


de mi arte


y no es egocentrismo ni absolutismo


no tengo arte definido


solo eso quería decir


nada y todo

todo y nada


no pienso con frialdad ni con pragmatismo


me adecúo lo mejor que puedo a

cómo llamarlo


la carne que me habita

y es césped y terraza


y hall y recibidor y tocador y espejo


donde se miran y abrazan y contemplan los pájaros


esa belleza llamada amor por los sentidos y recuerdos


por la imaginación y el ingenio


y solo soy cerebro


solo


como una ventana que da a formas figuras siluetas colores


una ventana cromada


para qué tendré los ojos


más que para los jueces de tinta


y la mente cambiante y fija


incluso quizá

impenetrable


qué pasará por esa cabecita

dice a veces mi madre


también dice que tengo inteligencia suficiente

para hacer lo que quiera


pero no quiero nada de verdad

no quiero cambiar


es hora ya de la realidad

no la que sucede sino la mía


y todo pasa ante mis ojos

que ya no buscan nada


ante mi pensamiento mudo


mudo de casas muebles accesorios cuerpos pensamientos


y palabras


y todo es lo mismo


me sigue vistiendo la misma piel

sometida a los agentes externos y al deterioro físico


sigo habitando la misma casa incluso por calles y avenidas


y los muebles crían polvo

quizá más vida

de la que he visto en mi vida

y en la de los demás


y aunque suene a atrevimiento

nunca suena la flauta

no a mí


no es pesimismo

es responderme a todo


es la unión de los contrarios de mi psique


así nunca aprendo

solo a completarme

con el mero recurso de la afirmación en todas sus vertientes


porque qué es complacencia sino arrullar a los sentidos


y como paloma asustadiza

emprendo mi vuelo

hacia


el pudor de la existencia


porque una perturbación en la mente

vuela más alto


que dios


y el equilibrio es quizá mi poesía

cuando cimento mis conductas


en la perseverancia intelectual


y qué haré cuando me estrelle contra el tiempo


no lo sé


pero será una muerte sabrosa y suculenta


el hombre quizá

volviendo a su esencia

al imposible espejismo quimera ilusión utopía


mi esencia no existe pues

solo una maraña


ilusiones


que pueblan mi último aliento de nostalgia


y una vez sacadas a la luz


me transforman en transformador deformador destructor de ideas


que puedan asaltar mi pureza

mi casta inocencia


y vagaré como un libro cerrado por los rincones últimos del ser humano


en tanto en cuanto mis razonamientos y argumentos sean cargantes


es el capricho de la eternidad


mas no me convenceré de nada

absolutamente nada


hasta que mis ilusiones sean diferentes


es decir

hasta que mis sentidos me aporten más sentidos


es momento de que me nazcan relámpagos en las rodillas