Una pluma que regresó a mi mano,
retomó el camino hacia ella,
quiso contar cosas que los ojos ven en vano
y explicarlas con imagen y onomatopeya,
sigo siendo el que escribe con o sin ganjah,
he omitido las rayas,
pero no la escritura en un palacio maya,
recordé hoy que la belleza de la naturaleza
calmas las almas y al cuerpo desestresa
y que ese sosiego
es menester para el minusválido y el ciego
para cualquiera con pies sobre fuego,
yo no niego que me anego
tanto en llanto
como en riegos
de sonrisas y encantos,
soy aquel que escribe y canta
bajo el claustro de un manto
soy el fiel dueño que
deleita su vista con el dulce amaranto
de cuerpos delicados, ajenos y soberanos,
la tinta es el octano
que mueve mi espíritu
en cada vicisitud,
soy de los pocos en el rebaño
que no se alarman ni tragan el engaño
es lo que mi pluma con mucho empeño
siempre me enseño
durante años
soy el dueño de sueños
que aun no estreno,
al estar regados en una esfera de azul terreno,
quiero todo
siendo todo muy poco
no hay manera ni modo
porque somos muchos nadando sobre lodo,
deseando alcanzar la copa del árbol
con tronco de mármol
por el cual resbalan nuestros brazos
al trepar
con ayuda de un lazo
se puede arrancar aquel néctar,
al fracasado no le queda mas que reptar,
superar, respetar, aceptar su realidad,
mi pluma es central y neutral,
esta aquí solo para escribir la verdad,
para ponerle indiscreción a la intimidad,
soy el que decía que amar sin condiciones era una falacia,
ahora se que existe, es medicina que no se obtiene en farmacias,
se consigue con naturalidad,
con la magia y fragancia,
de una sonrisa que se desliza con gracia,
sin prisa,
hasta que con su transporte, la brisa
consigas ese amor con el romance de Francia,
soy aquel con pluma de humilde elegancia,
que muere y vive por lo que escribe
y no redacta apariencias,
la pluma que hace bailar a su muñeca derecha por inercia,
sin explicación de la ciencia,
soy aquel que lleva recorrido escrito,
y lo siente cada vez mas exiguo,
la pluma siempre hablara por mi como un testigo,
ante escritos y pensamientos ambiguos,
en el lugar que me ubico,
bajo este Dios ubicuo,
que me brinda sensatez para distinguir inocuo e inicuo,
la pluma me muestra el camino en este paraje oblicuo
y resbaloso,
soy el que entre mas piensa se siente mas soso,
el que anda en la calle
repartiendo gestos y versos como flyers,
el que usa pautas como un riel,
el que escribió esto en el hotel,
soy aquel,
que probó hiel y miel
al conocer la danza de una mano
y una pluma sobre un papel.
retomó el camino hacia ella,
quiso contar cosas que los ojos ven en vano
y explicarlas con imagen y onomatopeya,
sigo siendo el que escribe con o sin ganjah,
he omitido las rayas,
pero no la escritura en un palacio maya,
recordé hoy que la belleza de la naturaleza
calmas las almas y al cuerpo desestresa
y que ese sosiego
es menester para el minusválido y el ciego
para cualquiera con pies sobre fuego,
yo no niego que me anego
tanto en llanto
como en riegos
de sonrisas y encantos,
soy aquel que escribe y canta
bajo el claustro de un manto
soy el fiel dueño que
deleita su vista con el dulce amaranto
de cuerpos delicados, ajenos y soberanos,
la tinta es el octano
que mueve mi espíritu
en cada vicisitud,
soy de los pocos en el rebaño
que no se alarman ni tragan el engaño
es lo que mi pluma con mucho empeño
siempre me enseño
durante años
soy el dueño de sueños
que aun no estreno,
al estar regados en una esfera de azul terreno,
quiero todo
siendo todo muy poco
no hay manera ni modo
porque somos muchos nadando sobre lodo,
deseando alcanzar la copa del árbol
con tronco de mármol
por el cual resbalan nuestros brazos
al trepar
con ayuda de un lazo
se puede arrancar aquel néctar,
al fracasado no le queda mas que reptar,
superar, respetar, aceptar su realidad,
mi pluma es central y neutral,
esta aquí solo para escribir la verdad,
para ponerle indiscreción a la intimidad,
soy el que decía que amar sin condiciones era una falacia,
ahora se que existe, es medicina que no se obtiene en farmacias,
se consigue con naturalidad,
con la magia y fragancia,
de una sonrisa que se desliza con gracia,
sin prisa,
hasta que con su transporte, la brisa
consigas ese amor con el romance de Francia,
soy aquel con pluma de humilde elegancia,
que muere y vive por lo que escribe
y no redacta apariencias,
la pluma que hace bailar a su muñeca derecha por inercia,
sin explicación de la ciencia,
soy aquel que lleva recorrido escrito,
y lo siente cada vez mas exiguo,
la pluma siempre hablara por mi como un testigo,
ante escritos y pensamientos ambiguos,
en el lugar que me ubico,
bajo este Dios ubicuo,
que me brinda sensatez para distinguir inocuo e inicuo,
la pluma me muestra el camino en este paraje oblicuo
y resbaloso,
soy el que entre mas piensa se siente mas soso,
el que anda en la calle
repartiendo gestos y versos como flyers,
el que usa pautas como un riel,
el que escribió esto en el hotel,
soy aquel,
que probó hiel y miel
al conocer la danza de una mano
y una pluma sobre un papel.
