Hernan Parada
Poeta adicto al portal
Hace dos años que estoy así.
Muchas veces me acuerdo de ella,
tratando de eslabonar palabras que le quiero decir...
Mi poesía está gastada por el contacto con la vida
Respirando el aire sofocante,
producido por amar en el desierto
Comprendo que respirar es un lujo transitorio
Contando lo que he visto en los jardines,
las flores son mucho más que flores
El jardín, es demasiado jardín para un gusano
Mirando que su sombra vale más
que un montón de colores desaparecidos
Elevando los ojos, el mundo es mucho más que verde
Escribiendo, borrando mi boca,
motorizado por la perplejidad y la condena intensa
La presencia improvista del sufrimiento
Descubriendo que mi silencio no es sólo un estado del sonido,
es el rastro de la voz cuando dejo de cantarle,
El silencio es el idioma de la cobardía
Y hoy qué tengo?
Un dibujo de ella en la pared.
Es algo que está hay sin hacer daño,
pero sin ser inofensivo.
Muchas veces me acuerdo de ella,
tratando de eslabonar palabras que le quiero decir...
Mi poesía está gastada por el contacto con la vida
Respirando el aire sofocante,
producido por amar en el desierto
Comprendo que respirar es un lujo transitorio
Contando lo que he visto en los jardines,
las flores son mucho más que flores
El jardín, es demasiado jardín para un gusano
Mirando que su sombra vale más
que un montón de colores desaparecidos
Elevando los ojos, el mundo es mucho más que verde
Escribiendo, borrando mi boca,
motorizado por la perplejidad y la condena intensa
La presencia improvista del sufrimiento
Descubriendo que mi silencio no es sólo un estado del sonido,
es el rastro de la voz cuando dejo de cantarle,
El silencio es el idioma de la cobardía
Y hoy qué tengo?
Un dibujo de ella en la pared.
Es algo que está hay sin hacer daño,
pero sin ser inofensivo.
