(convirtiendo en dicha) los embates

Flautista de tormenta, en el ímpetu mayor de la dulce
tempestad (horizonte de sombra coronando
el abismo de la locura violacea y gris, gritos de vena de diamante
en su agonía son los ojos (relámpagos) de lo que hay más allá
(solo cielo tan celeste)), agradeces y reniegas (convirtiendo en dicha)
los embates.

Cascada de manantiales del agua.
En lo amplio de pradera
surcada de horizontes circulares, late la tormenta.
Cielo de extraño violeta y grises, destella en la hierba verde y el agua.

Flautista desnudo.
Orquesta de rudimentos, canaliza mil ríos. Trueno, y como arterias
de la furia condenzada brotan, brotan.

Vestimenta rasgada y perdida.
Cuerpo, con la sangre
de profundo rojo derramando de las venas,
erguido en violento destino de pradera en la tormenta.
Se ahoga el viento entre los surcos de mirada tempestiva,
los ríos que ahora caen. Descalzo en la inmensidad
(resistencia y entrega es tu melodía).

Flautista de mirada de rayo abrazador y desquiciado.
Erguido derramás la sangre por heridas, la mezclás con lluvia.

Campo verde y cúmulo en las alturas, de arrebatos grises precipitando.
Melodía del flautista, es (como acariciando y esgrimiendo) frescura.
Agradeces y reniegas (convirtiendo en dicha) los embates.

 

A veces me pregunto:
¿Cómo es que poemas de esta clase,
están sin comentarios; peor aun, sin
estrellas?
Bueno, será un honor colgar las primeras!
Excelente poema, James Paul!
Un abrazo!
Alberto