Vianne dPraux
Poeta que considera el portal su segunda casa
[FONT="]
[FONT="]C[FONT="]opa y mañana
[FONT="]Cuando su mirada se ahoga
[FONT="]en la copa que celebra sus angustias,
[FONT="]bebiéndose el recuerdo del ayer y del mañana
[FONT="]entre los mil días donde su memoria se oculte.
[FONT="]Las horas se pierden entre lo angustioso
[FONT="]de un reloj de manecillas cansadas,
[FONT="]que precisa con suma exactitud los instantes
[FONT="]que el tiempo le absorbe a la piel que aun lleva.
[FONT="]Pero cuando el aire es lo de menos
[FONT="]para un cuerpo que se alimenta
[FONT="]de sueños aun dormidos
[FONT="]entre las manos desvencijadas,
[FONT="]el tiempo y espacio
[FONT="]son sólo números
[FONT="]en un calendario de fechas indefinidas,
[FONT="]los desaciertos pasados,
[FONT="]la brisa que se llevó el otoño
[FONT="]y los caminos,
[FONT="]el rumbo de nubes hacia el abismo del futuro
[FONT="]que tiene una salida, al final del dolor de la cascada.
[FONT="]El zumbido de lo anónimo se cuela entre
[FONT="]las raíces de este tronco enraizado a voluntades,
[FONT="]cuando con la próxima pisada de vida
[FONT="]comenzará de nuevo, el ciclo sin rumbo trazado.
[FONT="]Cuando su mirada se ahogue por última vez
[FONT="]en la copa donde él beba todas sus angustias,
[FONT="]....................el olvido sera su sorbo final.
[FONT="]Y la mañana desconocida,
[FONT="]se levantará en la misma cama que él
[FONT="]y le besará el primer paso
[FONT="]hacia donde no se sepa que conlleve el camino,
[FONT="]pero sí el ánimo, por comenzar de nuevo
[FONT="]siempre fuerte,
[FONT="]siempre persistentemente.
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[FONT="]C[FONT="]opa y mañana
[FONT="]Cuando su mirada se ahoga
[FONT="]en la copa que celebra sus angustias,
[FONT="]bebiéndose el recuerdo del ayer y del mañana
[FONT="]entre los mil días donde su memoria se oculte.
[FONT="]Las horas se pierden entre lo angustioso
[FONT="]de un reloj de manecillas cansadas,
[FONT="]que precisa con suma exactitud los instantes
[FONT="]que el tiempo le absorbe a la piel que aun lleva.
[FONT="]Pero cuando el aire es lo de menos
[FONT="]para un cuerpo que se alimenta
[FONT="]de sueños aun dormidos
[FONT="]entre las manos desvencijadas,
[FONT="]el tiempo y espacio
[FONT="]son sólo números
[FONT="]en un calendario de fechas indefinidas,
[FONT="]los desaciertos pasados,
[FONT="]la brisa que se llevó el otoño
[FONT="]y los caminos,
[FONT="]el rumbo de nubes hacia el abismo del futuro
[FONT="]que tiene una salida, al final del dolor de la cascada.
[FONT="]El zumbido de lo anónimo se cuela entre
[FONT="]las raíces de este tronco enraizado a voluntades,
[FONT="]cuando con la próxima pisada de vida
[FONT="]comenzará de nuevo, el ciclo sin rumbo trazado.
[FONT="]Cuando su mirada se ahogue por última vez
[FONT="]en la copa donde él beba todas sus angustias,
[FONT="]....................el olvido sera su sorbo final.
[FONT="]Y la mañana desconocida,
[FONT="]se levantará en la misma cama que él
[FONT="]y le besará el primer paso
[FONT="]hacia donde no se sepa que conlleve el camino,
[FONT="]pero sí el ánimo, por comenzar de nuevo
[FONT="]siempre fuerte,
[FONT="]siempre persistentemente.
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