Cortejo de espigas

Alberto Niño Martínez;3667457 dijo:

Cortejo de espigas.
​

​

"Nubes de invierno
travesía de gotas
​

ahogan el alma”.

(Alberto Niño M, HaiKu)


​

Y yo, mínimo ser,
un manométrico punto
del espacio en gran vacío,
constelado nada ocupo,
ni el misterioso signo de la fe.


Soy parte pura de polvillo,
esparciéndome,
haciéndome sueño,
invisible,
insensible.


Transito en un segundo
la inmensidad de un abismo;
sin esquinas,
sin referencias,
ruedo con las estrellas,
suspendido como letra
bordada sobre espinos.


Soy de sombras rojas,
taladradas por saetas;
que en ojales de colores,
tiñen la agonía de éste, mi canto.


Así en mirada vertical,
lectores e intrusos,
obligarán su lectura,
al triste verso
del resto de mis restos.


Mi último paso;
las avenidas porteñas,
que en irregulares taconeos,
sobre el gris mojado,
sacuden el polvo de mi añoso saco.

No los veo, sólo el fuerte soplo
del húmedo alerce
que sin cesar sale y entra
y el rígido traje que me han conseguido,
evidencia la ceniza cárdena del olvido.


El mercado se agita, espera…
Flores, lágrimas y banderas grises sin grabados
acompañan el entierro de mis decisiones,
intentos inconclusos de grandes revoluciones.



El tiempo rasga mi puerta,
retumbando asesino al oído y
el cóctel de morbo y leyente intruso,
cobra otra vida,
evaporando su aroma,
en sonajas de espigas.

__________________________________
Copyright © 2011 Alberto Niño Martínez
Todos los Derechos Reservados

​

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Hector Alberto Villarruel dijo:

Estimado Tocayo Alberto, excelente escrito, has dejado, el cual, me lo comi, de entrada, y deja ver muy bien, todo el mundo interior, que nos atrapa y que hay que saber vivir, para ser feliz, en donde no puede faltar el amor.

Te felicito y te mando mil abrazos compañero amigo.


Hector Alberto Villarruel.

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Alberto Niño Martínez;3667457 dijo:

Cortejo de espigas.
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"Nubes de invierno

travesía de gotas
​

ahogan el alma”.
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(Alberto Niño M, HaiKu)

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Y yo, mínimo ser,
un manométrico punto
del espacio en gran vacío,
constelado nada ocupo,
ni el misterioso signo de la fe.


Soy parte pura de polvillo,
esparciéndome,
haciéndome sueño,
invisible,
insensible.

Transito en un segundo
la inmensidad de un abismo;
sin esquinas,
sin referencias,
ruedo con las estrellas,
suspendido como letra
bordada sobre espinos.


Soy de sombras rojas,
taladradas por saetas;
que en ojales de colores,
tiñen la agonía de éste, mi canto.


Así en mirada vertical,
lectores e intrusos,
obligarán su lectura,
al triste verso
del resto de mis restos.


Mi último paso;
las avenidas porteñas,
que en irregulares taconeos,
sobre el gris mojado,
sacuden el polvo de mi añoso saco.

No los veo, sólo el fuerte soplo
del húmedo alerce
que sin cesar sale y entra
y el rígido traje que me han conseguido,
evidencia la ceniza cárdena del olvido.


El mercado se agita, espera…
Flores, lágrimas y banderas grises sin grabados
acompañan el entierro de mis decisiones,
intentos inconclusos de grandes revoluciones.


El tiempo rasga mi puerta,
retumbando asesino al oído y
el cóctel de morbo y leyente intruso,
cobra otra vida,
evaporando su aroma,
en sonajas de espigas.

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Suenan las espigas
tras los pasos evaporados,
del inconsiente presente
que hace latente
el sentir primero,
de tu grito y tu canto.​

Me ha fascinado como has plasmado tu sentir, tantas veces me he sentido invisible casi impalpable, luego me siento grande y que todo lo puedo.
Cariños y un millón de estrellas.::::

Alberto Niño Martínez;3667457 dijo:

Cortejo de espigas.
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"Nubes de invierno

travesía de gotas
​

ahogan el alma”.
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(Alberto Niño M, HaiKu)

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Y yo, mínimo ser,
un manométrico punto
del espacio en gran vacío,
constelado nada ocupo,
ni el misterioso signo de la fe.


Soy parte pura de polvillo,
esparciéndome,
haciéndome sueño,
invisible,
insensible.

Transito en un segundo
la inmensidad de un abismo;
sin esquinas,
sin referencias,
ruedo con las estrellas,
suspendido como letra
bordada sobre espinos.


Soy de sombras rojas,
taladradas por saetas;
que en ojales de colores,
tiñen la agonía de éste, mi canto.


Así en mirada vertical,
lectores e intrusos,
obligarán su lectura,
al triste verso
del resto de mis restos.


Mi último paso;
las avenidas porteñas,
que en irregulares taconeos,
sobre el gris mojado,
sacuden el polvo de mi añoso saco.

No los veo, sólo el fuerte soplo
del húmedo alerce
que sin cesar sale y entra
y el rígido traje que me han conseguido,
evidencia la ceniza cárdena del olvido.


El mercado se agita, espera…
Flores, lágrimas y banderas grises sin grabados
acompañan el entierro de mis decisiones,
intentos inconclusos de grandes revoluciones.


El tiempo rasga mi puerta,
retumbando asesino al oído y
el cóctel de morbo y leyente intruso,
cobra otra vida,
evaporando su aroma,
en sonajas de espigas.

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"Nubes de invierno

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​

ahogan el alma”.
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(Alberto Niño M, HaiKu)

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Y yo, mínimo ser,
un manométrico punto
del espacio en gran vacío,
constelado nada ocupo,
ni el misterioso signo de la fe.


Soy parte pura de polvillo,
esparciéndome,
haciéndome sueño,
invisible,
insensible.

Transito en un segundo
la inmensidad de un abismo;
sin esquinas,
sin referencias,
ruedo con las estrellas,
suspendido como letra
bordada sobre espinos.


Soy de sombras rojas,
taladradas por saetas;
que en ojales de colores,
tiñen la agonía de éste, mi canto.


Así en mirada vertical,
lectores e intrusos,
obligarán su lectura,
al triste verso
del resto de mis restos.


Mi último paso;
las avenidas porteñas,
que en irregulares taconeos,
sobre el gris mojado,
sacuden el polvo de mi añoso saco.

No los veo, sólo el fuerte soplo
del húmedo alerce
que sin cesar sale y entra
y el rígido traje que me han conseguido,
evidencia la ceniza cárdena del olvido.


El mercado se agita, espera…
Flores, lágrimas y banderas grises sin grabados
acompañan el entierro de mis decisiones,
intentos inconclusos de grandes revoluciones.


El tiempo rasga mi puerta,
retumbando asesino al oído y
el cóctel de morbo y leyente intruso,
cobra otra vida,
evaporando su aroma,
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Y yo, mínimo ser,
un manométrico punto
del espacio en gran vacío,
constelado nada ocupo,
ni el misterioso signo de la fe.


Soy parte pura de polvillo,
esparciéndome,
haciéndome sueño,
invisible,
insensible.

Transito en un segundo
la inmensidad de un abismo;
sin esquinas,
sin referencias,
ruedo con las estrellas,
suspendido como letra
bordada sobre espinos.


Soy de sombras rojas,
taladradas por saetas;
que en ojales de colores,
tiñen la agonía de éste, mi canto.


Así en mirada vertical,
lectores e intrusos,
obligarán su lectura,
al triste verso
del resto de mis restos.


Mi último paso;
las avenidas porteñas,
que en irregulares taconeos,
sobre el gris mojado,
sacuden el polvo de mi añoso saco.

No los veo, sólo el fuerte soplo
del húmedo alerce
que sin cesar sale y entra
y el rígido traje que me han conseguido,
evidencia la ceniza cárdena del olvido.


El mercado se agita, espera…
Flores, lágrimas y banderas grises sin grabados
acompañan el entierro de mis decisiones,
intentos inconclusos de grandes revoluciones.


El tiempo rasga mi puerta,
retumbando asesino al oído y
el cóctel de morbo y leyente intruso,
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Y yo, mínimo ser,
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del espacio en gran vacío,
constelado nada ocupo,
ni el misterioso signo de la fe.


Soy parte pura de polvillo,
esparciéndome,
haciéndome sueño,
invisible,
insensible.

Transito en un segundo
la inmensidad de un abismo;
sin esquinas,
sin referencias,
ruedo con las estrellas,
suspendido como letra
bordada sobre espinos.


Soy de sombras rojas,
taladradas por saetas;
que en ojales de colores,
tiñen la agonía de éste, mi canto.


Así en mirada vertical,
lectores e intrusos,
obligarán su lectura,
al triste verso
del resto de mis restos.


Mi último paso;
las avenidas porteñas,
que en irregulares taconeos,
sobre el gris mojado,
sacuden el polvo de mi añoso saco.

No los veo, sólo el fuerte soplo
del húmedo alerce
que sin cesar sale y entra
y el rígido traje que me han conseguido,
evidencia la ceniza cárdena del olvido.


El mercado se agita, espera…
Flores, lágrimas y banderas grises sin grabados
acompañan el entierro de mis decisiones,
intentos inconclusos de grandes revoluciones.


El tiempo rasga mi puerta,
retumbando asesino al oído y
el cóctel de morbo y leyente intruso,
cobra otra vida,
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Y yo, mínimo ser,
un manométrico punto
del espacio en gran vacío,
constelado nada ocupo,
ni el misterioso signo de la fe.


Soy parte pura de polvillo,
esparciéndome,
haciéndome sueño,
invisible,
insensible.

Transito en un segundo
la inmensidad de un abismo;
sin esquinas,
sin referencias,
ruedo con las estrellas,
suspendido como letra
bordada sobre espinos.


Soy de sombras rojas,
taladradas por saetas;
que en ojales de colores,
tiñen la agonía de éste, mi canto.


Así en mirada vertical,
lectores e intrusos,
obligarán su lectura,
al triste verso
del resto de mis restos.


Mi último paso;
las avenidas porteñas,
que en irregulares taconeos,
sobre el gris mojado,
sacuden el polvo de mi añoso saco.

No los veo, sólo el fuerte soplo
del húmedo alerce
que sin cesar sale y entra
y el rígido traje que me han conseguido,
evidencia la ceniza cárdena del olvido.


El mercado se agita, espera…
Flores, lágrimas y banderas grises sin grabados
acompañan el entierro de mis decisiones,
intentos inconclusos de grandes revoluciones.


El tiempo rasga mi puerta,
retumbando asesino al oído y
el cóctel de morbo y leyente intruso,
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Y yo, mínimo ser,
un manométrico punto
del espacio en gran vacío,
constelado nada ocupo,
ni el misterioso signo de la fe.


Soy parte pura de polvillo,
esparciéndome,
haciéndome sueño,
invisible,
insensible.

Transito en un segundo
la inmensidad de un abismo;
sin esquinas,
sin referencias,
ruedo con las estrellas,
suspendido como letra
bordada sobre espinos.


Soy de sombras rojas,
taladradas por saetas;
que en ojales de colores,
tiñen la agonía de éste, mi canto.


Así en mirada vertical,
lectores e intrusos,
obligarán su lectura,
al triste verso
del resto de mis restos.


Mi último paso;
las avenidas porteñas,
que en irregulares taconeos,
sobre el gris mojado,
sacuden el polvo de mi añoso saco.

No los veo, sólo el fuerte soplo
del húmedo alerce
que sin cesar sale y entra
y el rígido traje que me han conseguido,
evidencia la ceniza cárdena del olvido.


El mercado se agita, espera…
Flores, lágrimas y banderas grises sin grabados
acompañan el entierro de mis decisiones,
intentos inconclusos de grandes revoluciones.


El tiempo rasga mi puerta,
retumbando asesino al oído y
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Y yo, mínimo ser,
un manométrico punto
del espacio en gran vacío,
constelado nada ocupo,
ni el misterioso signo de la fe.


Soy parte pura de polvillo,
esparciéndome,
haciéndome sueño,
invisible,
insensible.

Transito en un segundo
la inmensidad de un abismo;
sin esquinas,
sin referencias,
ruedo con las estrellas,
suspendido como letra
bordada sobre espinos.


Soy de sombras rojas,
taladradas por saetas;
que en ojales de colores,
tiñen la agonía de éste, mi canto.


Así en mirada vertical,
lectores e intrusos,
obligarán su lectura,
al triste verso
del resto de mis restos.


Mi último paso;
las avenidas porteñas,
que en irregulares taconeos,
sobre el gris mojado,
sacuden el polvo de mi añoso saco.

No los veo, sólo el fuerte soplo
del húmedo alerce
que sin cesar sale y entra
y el rígido traje que me han conseguido,
evidencia la ceniza cárdena del olvido.


El mercado se agita, espera…
Flores, lágrimas y banderas grises sin grabados
acompañan el entierro de mis decisiones,
intentos inconclusos de grandes revoluciones.


El tiempo rasga mi puerta,
retumbando asesino al oído y
el cóctel de morbo y leyente intruso,
cobra otra vida,
evaporando su aroma,
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(Alberto Niño M, HaiKu)

​

Y yo, mínimo ser,
un manométrico punto
del espacio en gran vacío,
constelado nada ocupo,
ni el misterioso signo de la fe.


Soy parte pura de polvillo,
esparciéndome,
haciéndome sueño,
invisible,
insensible.

Transito en un segundo
la inmensidad de un abismo;
sin esquinas,
sin referencias,
ruedo con las estrellas,
suspendido como letra
bordada sobre espinos.


Soy de sombras rojas,
taladradas por saetas;
que en ojales de colores,
tiñen la agonía de éste, mi canto.


Así en mirada vertical,
lectores e intrusos,
obligarán su lectura,
al triste verso
del resto de mis restos.


Mi último paso;
las avenidas porteñas,
que en irregulares taconeos,
sobre el gris mojado,
sacuden el polvo de mi añoso saco.

No los veo, sólo el fuerte soplo
del húmedo alerce
que sin cesar sale y entra
y el rígido traje que me han conseguido,
evidencia la ceniza cárdena del olvido.


El mercado se agita, espera…
Flores, lágrimas y banderas grises sin grabados
acompañan el entierro de mis decisiones,
intentos inconclusos de grandes revoluciones.


El tiempo rasga mi puerta,
retumbando asesino al oído y
el cóctel de morbo y leyente intruso,
cobra otra vida,
evaporando su aroma,
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