Ricardo Alvarez
Poeta que considera el portal su segunda casa
Brusca la tarde aclara al fondo de las rosas,
lentas gotas llueven minucias de generaciones,
de diluvios prietos la esfera se fue partiendo
en tablones de barcarolas.
Una mueca designa cosas que parecen ser mudas
pero sigo vivo descifrando mensajes que presagien mi derribo.
¿Acaso escucho la redención
de las rosas, o soy el vago testimonio
dividido en dos sombras?
La noche viene con su copa negra y siento el féretro pantanoso
socavado en la gleba,
no cabe duda que la lluvia es opima ventura.
cortejo de crepúsculos entre haces del astro
iluminan el rigor del esqueleto.
No difamo el rocío que baña corolas húmedas
de ornamentadas vestiduras, detalles que observo
desde la premura del silencio,
nefasto don recordar la belleza cotidiana
cuando la sangre marmórea se establece ufana,
solo dos segundos de acecho recuperan bellas hiladas
que van anclando vivencias marfileñas del pasado,
como esa mujer austral de sentir arpía
empotrando áridos roces con lejía sobre mi polvo diáfano
y vio caer la carne del instinto bajo el oro del cáliz divino.
Resonantes pífanos truenan en el pico del cuerno,
Impostación lúdica, danza la ceñuda voluntad, infama
la clavija del hueso que precede la ausencia del existir íntimo
cuando los ijares ya respiran pulmones de aire vacío,
la lengua de un cielo pardo declama lo inevitable del acontecer.
La oscura sustancia de la sombra impura me reclama
mientras llueve sobre la pena un amaranto gris enciende luces dormidas
en la espesura del sepulcro céfiro.
. @Edición de revista semestral CRÍPTICO – Publicación semestral en BUENOS AIRES,
ENTRE ESCRITORES
Todos los derechos registrados en Safe Creative & Published Word Press Poetry
Poemas de ricardo alvarez@blogspot.com
Poemas de ricardo alvarez-blogger
lentas gotas llueven minucias de generaciones,
de diluvios prietos la esfera se fue partiendo
en tablones de barcarolas.
Una mueca designa cosas que parecen ser mudas
pero sigo vivo descifrando mensajes que presagien mi derribo.
¿Acaso escucho la redención
de las rosas, o soy el vago testimonio
dividido en dos sombras?
La noche viene con su copa negra y siento el féretro pantanoso
socavado en la gleba,
no cabe duda que la lluvia es opima ventura.
cortejo de crepúsculos entre haces del astro
iluminan el rigor del esqueleto.
No difamo el rocío que baña corolas húmedas
de ornamentadas vestiduras, detalles que observo
desde la premura del silencio,
nefasto don recordar la belleza cotidiana
cuando la sangre marmórea se establece ufana,
solo dos segundos de acecho recuperan bellas hiladas
que van anclando vivencias marfileñas del pasado,
como esa mujer austral de sentir arpía
empotrando áridos roces con lejía sobre mi polvo diáfano
y vio caer la carne del instinto bajo el oro del cáliz divino.
Resonantes pífanos truenan en el pico del cuerno,
Impostación lúdica, danza la ceñuda voluntad, infama
la clavija del hueso que precede la ausencia del existir íntimo
cuando los ijares ya respiran pulmones de aire vacío,
la lengua de un cielo pardo declama lo inevitable del acontecer.
La oscura sustancia de la sombra impura me reclama
mientras llueve sobre la pena un amaranto gris enciende luces dormidas
en la espesura del sepulcro céfiro.
. @Edición de revista semestral CRÍPTICO – Publicación semestral en BUENOS AIRES,
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