Cosas.

Sin saberlo impartimos justicia
al darle nombre a las cosas.
Inconscientes de lo efímero del sueño
señalamos con la muesca de las manos
a los libros
al laúd
a los vastos aparatos
y dejamos ya corrupta su entereza.

La gota de café que cae sobre la hoja
del prístino volumen que ya surgió al pasado.
El filo del cuchillo abandonado
La ostensible hendidura en el carro del romano.
La raya en la moneda que arrojamos
hacia el aljibe huraño de otro tiempo.
Son anotaciones que dejamos
brotando en el irónico universo.
Son vástagos resabios del ser de nuestras vidas
que parten de un arcano indescifrable.
​

 

Hola Encantada de leerte,
interesantes líneas.
Saludos y estrellas
¡SONRIE

 

Hola mujerbonita, gracias por comentar. Saludos.

 

Un buen poema, Alberto. Mis felicitaciones.
Saludos mediterráneos.

 

Gracias Pedro, estaré leyendo los tuyos. .