Creaciones

Manos de dios,
en nuestro pecho desertor,

pasión del mal,
prisión intrínseca
de nuestros recuerdos mentales,

somos creación y tormento,
ardor de un ente abrumado,
abandono de un cielo tan irreal,

somos terreno para la muerte,
y sombras de un presente efímero,

somos silencio y tumulto
para luego renacer entre gritos,

somos vida nueva a cada nueva muerte,
y somos más muerte que vida,
porque nuestra condena
es innegociable,

¿que será del cielo? tan libre,
¿que será del viento? a veces roto,
a veces despierto,

renacemos como el sol,
aguardando por una tarde
que se desangra junto a nosotros,

renacemos temprano,
como el último día
que se hace tan presente
en nuestra ausencia venidera,

seriamos cobardes,
si nuestra vida no doliera.