La infancia es una casa de luz,
un lugar de estrellas donde la imaginación se vuelve real.
Juegos de vivos colores en tu rostro,
el balón que rueda sin alma,
el misterio de las cosas
por una vez mágicas.
En la inocencia de tu voz palpitan los ángeles que ríen,
en tus ojos la ola innúmera del empujón y el golpe,
jauría de cuerpos que cumplen el rito de jugar al juego
de las pompas que estallan.
Y los sueños sin enigma, la fluidez del pájaro,
la fortaleza del tigre, el imán del héroe
que lleva tu nombre.
Crecerás cuando de los árboles caigan,
el higo maduro, la naranja enmohecida.
Entonces te darás cuenta de que la infancia es tan solo un arco iris efímero.
un lugar de estrellas donde la imaginación se vuelve real.
Juegos de vivos colores en tu rostro,
el balón que rueda sin alma,
el misterio de las cosas
por una vez mágicas.
En la inocencia de tu voz palpitan los ángeles que ríen,
en tus ojos la ola innúmera del empujón y el golpe,
jauría de cuerpos que cumplen el rito de jugar al juego
de las pompas que estallan.
Y los sueños sin enigma, la fluidez del pájaro,
la fortaleza del tigre, el imán del héroe
que lleva tu nombre.
Crecerás cuando de los árboles caigan,
el higo maduro, la naranja enmohecida.
Entonces te darás cuenta de que la infancia es tan solo un arco iris efímero.
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