Crónica del tiempo propio

El tiempo, lento, apresurado, invisible,
cada segundo es ignorado e imperceptible,
pasaron los años, ellos vuelan, corren,
no ha sido suficiente, aún casi todo está en desorden.

Casi nada aprecio como debería,
he logrado apenas muy poco de lo que podría,
pero agradezco todo, lo malo y lo bueno, pues soy mi dueño,
y me han regalado la posibilidad de cumplir cualquier sueño.

Ha transcurrido en una medida mínima, fugazmente,
el tiempo no es una bomba, sino una trova,
pero puede explotar violentamente,
mientras millones de relojes nacientes, lo roban.

Y concluye,
con un toque de inconclusión,
pero canta,
porque ama, lucha, duerme… se levanta.



Cuenca, 2011.

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Buena reflexión... que es el tiempo en la vida de uno mismo?...se nos escapa y vamos a destiempo...o tal vez vivimos a su son?
Te mando estrellas amigo!! Saludos!!

 

muchas gracias por la opinión Elisabet. Saludos

 

hola pedro,muy bello tu poema,me gusto.

 

gracias tlaxitinilitzli!!