viento-azul
Poeta que considera el portal su segunda casa
Eso que tienes en la comisura de los labios
es una palabra muerta de miedo.
Muerta, nada más nacer,
antes de que el mundo la oyera.
Estoy seguro de que su autopsia
revelaría que es de amor.
Una declaración o hambre,
pero de amor.
El cadáver aun está caliente,
tus labios tiemblan
y la lengua tantea, curiosa,
de vez en cuando,
su áspera consistencia.
Puede que me equivoque
y fuera una disculpa,
los sentimientos que se suicidan
lanzándose del corazón a la boca
quedan irreconocibles.
¡Ostras! Un beso de tu novio,
¡A la mierda la investigación!
alteró el escenario del crimen.
Tal vez exista el crimen perfecto,
de lo que no me cabe duda
es de que existe el perfecto idiota.
es una palabra muerta de miedo.
Muerta, nada más nacer,
antes de que el mundo la oyera.
Estoy seguro de que su autopsia
revelaría que es de amor.
Una declaración o hambre,
pero de amor.
El cadáver aun está caliente,
tus labios tiemblan
y la lengua tantea, curiosa,
de vez en cuando,
su áspera consistencia.
Puede que me equivoque
y fuera una disculpa,
los sentimientos que se suicidan
lanzándose del corazón a la boca
quedan irreconocibles.
¡Ostras! Un beso de tu novio,
¡A la mierda la investigación!
alteró el escenario del crimen.
Tal vez exista el crimen perfecto,
de lo que no me cabe duda
es de que existe el perfecto idiota.
