Cuaderno de notas 2

[notas sueltas en un cuaderno desprolijo, notas de hojas sueltas también. pequeñas palabras a veces en las mañanas de algún café en una ciudad con llovizna. Esas cosas que se pueden escribir en un viaje mirando por la ventana de un tren.]

{ Me he dado cuenta que estas letras, desayunando con mi mujer, se leen mejor escuchando mùsica de Charly García.}



1.

Por favor; háblale a la soledad,

pídele que se vaya.



2.

Olvidarlo todo.

¿Dónde estará la casa?

Su puerta abierta.

El ir donde la siesta,

verdosa,

espera,

entre árboles negros.



3.

Todas las tardes me pongo ha escribir,

muchas veces no sé porqué lo hago,

es una manera de seguir el viaje.



Frente a mí el océano,

o un desierto inmenso,

la oscuridad de la selva espesa,

la vastedad de las pampas.



Recorro senderos imposibles;

aparece ya aquella mujer amada

y perdida.



O el pequeño destello rojo

de un juguete con ruedas:

el auto eléctrico de carreras

que me regalaron mis padres

a los seis años...

y

el silencio de la pluma

sobre el papel blanco

en alguna habitación

de la casa vieja.



4.



Oraciones sueltas sin mucho sentido.



He de buscar en el amanecer mi propio rostro.

Otros ya dijeron estas palabras.

Estas palabras hechas para el olvido.

La única constante ha sido el cambio.

No soy nadie cuando escribo.

Sólo los árboles y yo.

A mí los muertos me hablan.

Lo que he perdido y olvidado.

Al final todos seremos literatura.



5.



Matar el tiempo:



no es acaso una paradoja absurda,

un acto de harta idolatría

del sentir humano... ¿ porqué escribo?

no es tratar acaso de trascender más allá

de lo corporio,

de lo meramente terrenal.



Pero siempre esta la duda,

el intuir lo eterno en nuestra

animalidad... ¿ cómo podemos

matar el tiempo ?

Este tipo de silogismos son

engaños mentales. Se debería

combatir el aburrimiento de forma

estricta y sin tregua.



6.



El tiempo nos forma a su antojo,

el tiempo es Dios escondido,

porqué nadie puede decir que es

el tiempo, qué es Dios:

miro con ojos de extranjero

y desconozco el nombre

real

de las cosas.



Pienso que somos dioses

también,

pequeños y deformes,

una imagen distorsionada

de otro Dios,

que sueña

nuestras vidas

en su eternidad distante

y fría.



Golem. s/fecha.

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