Golem
no ser
[notas sueltas en un cuaderno desprolijo, notas de hojas sueltas también. pequeñas palabras a veces en las mañanas de algún café en una ciudad con llovizna. Esas cosas que se pueden escribir en un viaje mirando por la ventana de un tren.]
{ Me he dado cuenta que estas letras, desayunando con mi mujer, se leen mejor escuchando mùsica de Charly García.}
1.
Por favor; háblale a la soledad,
pídele que se vaya.
2.
Olvidarlo todo.
¿Dónde estará la casa?
Su puerta abierta.
El ir donde la siesta,
verdosa,
espera,
entre árboles negros.
3.
Todas las tardes me pongo ha escribir,
muchas veces no sé porqué lo hago,
es una manera de seguir el viaje.
Frente a mí el océano,
o un desierto inmenso,
la oscuridad de la selva espesa,
la vastedad de las pampas.
Recorro senderos imposibles;
aparece ya aquella mujer amada
y perdida.
O el pequeño destello rojo
de un juguete con ruedas:
el auto eléctrico de carreras
que me regalaron mis padres
a los seis años...
y
el silencio de la pluma
sobre el papel blanco
en alguna habitación
de la casa vieja.
4.
Oraciones sueltas sin mucho sentido.
He de buscar en el amanecer mi propio rostro.
Otros ya dijeron estas palabras.
Estas palabras hechas para el olvido.
La única constante ha sido el cambio.
No soy nadie cuando escribo.
Sólo los árboles y yo.
A mí los muertos me hablan.
Lo que he perdido y olvidado.
Al final todos seremos literatura.
5.
Matar el tiempo:
no es acaso una paradoja absurda,
un acto de harta idolatría
del sentir humano... ¿ porqué escribo?
no es tratar acaso de trascender más allá
de lo corporio,
de lo meramente terrenal.
Pero siempre esta la duda,
el intuir lo eterno en nuestra
animalidad... ¿ cómo podemos
matar el tiempo ?
Este tipo de silogismos son
engaños mentales. Se debería
combatir el aburrimiento de forma
estricta y sin tregua.
6.
El tiempo nos forma a su antojo,
el tiempo es Dios escondido,
porqué nadie puede decir que es
el tiempo, qué es Dios:
miro con ojos de extranjero
y desconozco el nombre
real
de las cosas.
Pienso que somos dioses
también,
pequeños y deformes,
una imagen distorsionada
de otro Dios,
que sueña
nuestras vidas
en su eternidad distante
y fría.
Golem. s/fecha.
.
{ Me he dado cuenta que estas letras, desayunando con mi mujer, se leen mejor escuchando mùsica de Charly García.}
1.
Por favor; háblale a la soledad,
pídele que se vaya.
2.
Olvidarlo todo.
¿Dónde estará la casa?
Su puerta abierta.
El ir donde la siesta,
verdosa,
espera,
entre árboles negros.
3.
Todas las tardes me pongo ha escribir,
muchas veces no sé porqué lo hago,
es una manera de seguir el viaje.
Frente a mí el océano,
o un desierto inmenso,
la oscuridad de la selva espesa,
la vastedad de las pampas.
Recorro senderos imposibles;
aparece ya aquella mujer amada
y perdida.
O el pequeño destello rojo
de un juguete con ruedas:
el auto eléctrico de carreras
que me regalaron mis padres
a los seis años...
y
el silencio de la pluma
sobre el papel blanco
en alguna habitación
de la casa vieja.
4.
Oraciones sueltas sin mucho sentido.
He de buscar en el amanecer mi propio rostro.
Otros ya dijeron estas palabras.
Estas palabras hechas para el olvido.
La única constante ha sido el cambio.
No soy nadie cuando escribo.
Sólo los árboles y yo.
A mí los muertos me hablan.
Lo que he perdido y olvidado.
Al final todos seremos literatura.
5.
Matar el tiempo:
no es acaso una paradoja absurda,
un acto de harta idolatría
del sentir humano... ¿ porqué escribo?
no es tratar acaso de trascender más allá
de lo corporio,
de lo meramente terrenal.
Pero siempre esta la duda,
el intuir lo eterno en nuestra
animalidad... ¿ cómo podemos
matar el tiempo ?
Este tipo de silogismos son
engaños mentales. Se debería
combatir el aburrimiento de forma
estricta y sin tregua.
6.
El tiempo nos forma a su antojo,
el tiempo es Dios escondido,
porqué nadie puede decir que es
el tiempo, qué es Dios:
miro con ojos de extranjero
y desconozco el nombre
real
de las cosas.
Pienso que somos dioses
también,
pequeños y deformes,
una imagen distorsionada
de otro Dios,
que sueña
nuestras vidas
en su eternidad distante
y fría.
Golem. s/fecha.
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